Coltivare parole - 8

 

Fa un caldo esagerato, lo sappiamo tutti e non occorre ribadirlo. 
Ma se penso al clima degli anni passati, insieme a considerazioni strettamente meteorologiche mi affiora anche il ricordo di ciò che le temperature di una volta consentivano di fare. Parlo di altre estati in cui i pomeriggi non erano momenti da passare - diciamo così - agli arresti domiciliari per sfuggire all'afa, ma ore in cui si poteva stare all'aria aperta su di un sentiero, un prato o in una radura ombrosa a leggere, dormire o contemplare il paesaggio. Si godeva così di quella calma che concilia il riposo, allarga il respiro e aiuta a cogliere le tante meraviglie che la natura ci offre.

Proprio in questa dimensione un po' nostalgica, mi è tornata in mente una poesia di Giovanni Pascoli (1855 - 1912) letta tante volte a scuola e che, nella brevità di sole due strofe, riesce a immergere il lettore nel cuore di un paesaggio d'incantata solitudine e di silenzio. Eccola:

Dall'argine 

"Posa il meriggio su la prateria.
Non ala orma ombra nell’azzurro e verde.
Un fumo al sole biancica; via via
fila e si perde.

Ho nell’orecchio un turbinìo di squilli, 
forse campani di lontana mandra;
e, tra l’azzurro penduli, gli strilli
della calandra."

Nel testo, tratto dalla raccolta Mirycae del 1891, notiamo subito il punto di vista del poeta che contempla la campagna da un argine, cogliendo prima ciò che vede e poi ciò che sente con un liguaggio che, se per certi versi può sembrare semplice, in realtà è raffinatissimo.

È il verbo iniziale "Posa" - di cui soggetto è "il meriggio" - a comunicarci la sensazione di calma e di silenzio dei momenti in cui ogni attività cessa e tutto resta fermo, immobile. Immaginiamo che sia un giorno d'estate o di primavera inoltrata, in quelle ore pigre di un primo pomeriggio assolato che talora conciliano il sonno: sembra infatti che il Pascoli descriva il paesaggio da ciò che vede a fior di ciglia, socchiudendo gli occhi mentre riposa. 
E che cosa vede? Un prato verde, uno spazio immoto e silenzioso in cui nulla turba la quiete dell'ora, e dove quel filo di fumo descritto in gradazione decrescente - unico dettaglio in movimento che biancheggia, si assottiglia e svanisce nell'aria - in realtà non fa che sottolineare l'immobilità circostante.

Ma una gradazione simile, a sottolineare la solitudine del luogo, è anche nel verso precedente: "Non ala orma ombra nell'azzurro e verde". Si va infatti dall'ala che è parte visibile di un corpo, all'orma che è ciò che resta del suo passaggio e poi all'ombra che, rispetto all'orma che si imprime nel terreno, è un riflesso lieve e impalpabile. Inoltre, il Pascoli usa in questo verso quello stile nominale per cui il verbo è sottinteso e restano in evidenza i soggetti. Non una descrizione teorica, quindi, ma pennellate impressionistiche con cui mira a ricreare la scena perchè il lettore se ne senta parte.
All'interno di essa ci sono poi colori ricchi di freschezza - dal verde del prato all'azzurro del cielo e al bianco del sottile filo di fumo - che illuminano il paesaggio. Non avvertiamo infatti quel senso di vuoto talora dato dalla solitudine, ma solo il magico incanto della natura, simile a quello dei fiori di alta montagna che offrono la loro bellezza anche dove nessuno li vede.

La seconda strofa è incentrata invece sui suoni: prima lontani e confusi, poi più vicini e netti. Qui entra in gioco il poeta come soggetto e davvero possiamo immaginarlo disteso sul prato a registrare ogni minima percezione. Sente infatti riecheggiare in sè il suono dei campanacci di una mandria già passata (Ho nell'orecchio): un insieme di suoni confusi e in movimento (turbinìo) della cui identificazione tuttavia non è sicuro (forse) e che vengono da una certa distanza (lontana). Una percezione indeterminata quindi, resa con il consueto linguaggio ricco di sfumature.
Ma a tale sensazione indefinita si contrappongono netti i versi acuti della calandra sospesi nel cielo quasi a sovrastare il poeta. Se prima l'intensità degli squilli risultava attenuata dal termine turbinìo e dal forse, ora gli strilli con la loro carica onomatopeica sembrano riecheggiare più improvvisi e vicini. 
Raffinatezze di linguaggio che non si possono disgiungere dal ritmo con cui sono costruite le due strofe, composte ciascuna da tre endecasillabi e un quinario che, con la sua brevità e il suo andamento piano, sembra ricondurci a una dimensione di profonda quiete.

E parlando di quiete, torno ancora una volta a Mozart col secondo movimento, Adagio, dal "Concerto n.3 in Sol Maggiore per violino e orchestra K.216". Hanno sempre un grande fascino gli Adagi mozartiani - sia che li troviamo in un brano orchestrale che in una sonata per pianoforte - perchè c'è in essi un incanto che il compositore coniuga in una molteplicità di sfumature sottolineandone ora la serenità, ora la malinconia, ora la dimensione sognante, ora la profonda pace.
Direi che sono i due ultimi aspetti a caratterizzare questo brano, affascinante per la sua purezza espressiva dovuta anche alla sostituzione degli oboi con i flauti nell'organico orchestrale. Ne deriva un pezzo luminoso e pacato come un tranquillo pomeriggio d'estate, una melodia nata dal magico genio del compositore che ha scritto il Concerto K.216 - insieme agli ancor più celebri K.218 e K. 219 - a soli diciannove anni!

Buon ascolto!

(La foto è presa dal web) 

"Priez pour paix"

Giusto per portarmi avanti, avevo cercato tempo fa un brano di musica per la festa dell'Assunzione da pubblicare appunto il giorno di Ferragosto. Così, avevo trovato e tenuto da conto un pezzo di un autore nuovo per questo blog: "Priez pour paix" di Francis Poulenc (1899 - 1963). 
Si tratta di un'invocazione alla Vergine Maria, scritta in origine per voce solista e pianoforte, ma in seguito rielaborata anche per coro. Ascoltandola però, mi è sembrata tanto profonda e ricca di suggestione che non sono riuscita ad aspettare altri giorni e quindi ho deciso di regalarvela subito.
La composizione infatti non solo mi è parsa pregevole sul piano musicale, ma anche più che mai adatta al tragico periodo che il mondo sta vivendo, segnato da guerre sempre più sanguinose e da discussioni che - anche di recente - si sono aperte sul tema della pace, sul suo significato più autentico e sui modi più opportuni per ristabilirla.

Musicista originale ed eclettico, formatosi nella Parigi della prima metà del Novecento ricca di fermenti culturali, Poulenc ha creato talora contaminazioni tra i vari stili. Inoltre, come ha saputo essere ironico e giocoso in certi pezzi di carattere profano, altrettanto è stato profondissimo nelle numerose composizioni sacre, la più celebre delle quali è l'opera "I dialoghi delle Carmelitane" su libretto di Georges Bernanos. 
Precedente a questa è il brano di oggi scritto dal compositore nel 1938, alla vigilia del secondo conflitto mondiale, mettendo in musica una poesia del XV secolo di Charles d'Orléans (1394 - 1465) della quale vi riporto il testo: 

"Priez pour paix, douce Vierge Marie,
Reine des cieux, et du monde maîtresse,
faites prier, par votre courtoisie,
Saints et Saintes, et prenez votre adresse
vers votre Fils, requérant sa haultesse
qu'il Lui plaise son peuple regarder,
que de son sang a voulu racheter,
en déboutant guerre qui tout dévoie;
de prières ne vous veuillez lasser:
priez pour paix, le vrai trésor de joie."

L' invocazione si rivolge a Maria perchè solleciti instancabilmente tutti i Santi a pregare e chieda al Suo Figlio di allontanare la guerra ripristinando la pace, definita nel testo "vero tesoro di gioia".

Lento e pacatissimo l'esordio del coro in un mesto fa minore, caratterizzato da un andamento ripetitivo che mi ha ricordato quello di alcuni canti di Taizé. E chissà mai che siano state anche le note di Poulenc ad ispirare in seguito - intorno agli anni Settanta - le celebri composizioni di Jacques Berthier! 
A parte questo però, il fascino di "Priez pour paix" è dato soprattutto dalla particolare armonia ricca di splendide dissonanze che conferiscono all'invocazione spessore e drammaticità, nonostante qualche apertura in tonalità maggiore. 
Sono note ora più dolci, ora più intime e accorate, che riflettono una vasta conoscenza degli autori del passato e in particolare della polifonia. Poulenc infatti, più che al contesto musicale e alle avanguardie della prima metà del Novecento in cui già si stava affermando la Scuola di Darmstadt con la dodecafonia, nelle composizioni sacre sembra ispirarsi all'intensità spirituale di alcuni autori rinascimentali e successivamente di Bach.

Del brano trovate qui un suggestivo arrangiamento per coro a cappella guidato da  una direzione misuratissima e al tempo stesso entusiasmante.

Buon ascolto!

 

(La foto, che raffigura il compositore, è presa dal web) 

Cantiamo e intoniamolo!

È questo per me un periodo che definirei coristico, non nel senso che stia cantando da qualche parte - l'anno è finito e si riprenderà a settembre - ma perchè l'estate mi dà modo di soddisfare una certa curiosità per autori che non conosco, sia antichi che contemporanei. Proprio in questa ricerca talora fatta a caso, talaltra seguendo le indicazioni del web o i vari suggerimenti di youtube, ho scoperto il brano e l'autore di oggi.

Si tratta del coro a cinque voci "Sing we and chant it" di Thomas Morley (1557 - 1602), compositore inglese, organista e teorico di tecnica musicale tra i più famosi del tardo Rinascimento, la cui attività si è incentrata sulla diffusione in Inghilterra del madrigale italiano.
Il pezzo che sentirete, caratterizzato da un ritmo animato e danzante, riprende in particolare il balletto vocale di Giacomo Gastoldi (1555 - 1609) intitolato "A lieta vita". Ma le parole del canto "Sing we and chant it" - peraltro di autore anonimo - vi susciteranno senza dubbio altri famosi riferimenti. Eccole:

"Cantiamo e intoniamolo
finché l'amore ce lo concede. 
Non dura a lungo la giovinezza
e la vecchiaia si affretta. 
Ora è il migliore svago
per goderci il nostro piacere. 
Tutte le cose ci invitano
ora a deliziarci
perciò, attenzione, preparate le valigie!
Non manchi l'allegria!
Non risparmiamo alcun tesoro
per vivere nel piacere."

 

Sì, quella che vi sta tornando in mente è proprio la celebre ballata di Lorenzo il Magnifico (1449 - 1492) "Quant'è bella giovinezza", tratta dal "Trionfo di Bacco e Arianna". Eccola:  

"Quant'è bella giovinezza,
che si fugge tuttavia!
Chi vuol esser lieto, sia:
di doman non c'è certezza.

Questi'è Bacco e Arïanna,
belli, e l'un dell'altro ardenti;
perché 'l tempo fugge e inganna,
sempre insieme stan contenti.
Queste ninfe e altre genti
sono allegre tuttavia.
Chi vuol esser lieto, sia:
di doman non c'è certezza". 

In entrambi i testi troviamo l'esortazione a godere le gioie del presente perchè la giovinezza non dura a lungo. Il tema della fugacità della vita del resto è caro a tanta letteratura del passato. Questa, in particolare, è la trasposizione rinascimentale del celebre carpe diem oraziano con la realistica constatazione dell'inesorabile scorrere del tempo e di conseguenza l'invito a non trascurare i piaceri che l'esistenza offre.

Vi chiederete se anche il testo del Magnifico sia stato musicato.
Sì, sia ieri che oggi! Esiste la versione di un anonimo del Quattrocento e ci sono altre rivisitazioni contemporanee delle quali la più famosa è quella di Angelo Branduardi che potete trovare qui. Certo, altra epoca, altro clima musicale e un accento più marcato sulla fugacità della vita. La conclusione di ogni strofa infatti è su quel "di doman non c'è certezza" che, ancora prima di Lorenzo de' Medici, il poeta latino Orazio nel I sec. a.C. aveva espresso, invitando a non interrogare le stelle sulla durata del futuro, ma a godere concretamente del presente senza pensare al domani.

Nel brano di Morley invece, a parte il cenno iniziale sulla brevità della giovinezza, non mi pare si avverta la soffusa malinconia che sentiamo altrove. Ma la sua esortazione iniziale (Cantiamo e intoniamolo) riferita all'amore - tema che pure è presente anche nel testo del Magnifico - qui sovrasta il resto, e la necessità di tenersi pronti a partire (preparate le valigie!) non esclude affatto la possibilità di gioire dell'oggi. Se nelle parole di Lorenzo de' Medici la gioia è in un certo senso un'eventualità (chi vuol esser lieto sia), nel testo musicato da Morley diventa quasi un comando. 
Così, il ritmo danzante di quel ritornello fa...la la...la la...la la! ci comunica soprattutto allegria, spensieratezza e - lasciatemelo dire - una gran voglia di unirci al coro! 

Buon ascolto!

(La foto - che rappresenta "La fontana della giovinezza", miniatura di scuola italiana del 1470, conservata alla Biblioteca estense di Modena - è presa dal web.) 

Scale

Scale, eh?...Per parlarne ero partita diligentemente dalla musica, sulla scorta di certi ricordi di bambina alle prese con gli esercizi di Carl Czerny che - confesso - allora trovavo solo noiosi e che ho riscoperto invece in età più che matura per pubblicarne qui un paio di brani. 
Ma chissà perchè - sarà forse il caldo a favorire libere divagazioni - all'improvviso mi sono tornate in mente altre scale dei miei anni giovanili, rimaste nei miei pensieri con un vago sapore di favola.

Mese di luglio di tanti anni fa. Eravamo in giro per la Francia: uno di quei viaggi in cui programmi l'itinerario e poi parti alla sperindio senza prenotare un hotel. Cose che si fanno da giovani.
Comunque, eravamo sempre riusciti a dormire senza grossi problemi finchè una sera, nel cuore della Borgogna, non c'era stato verso di trovare un albergo libero. Vai e vai in mezzo alla campagna, erano venute le dieci, scendeva il buio e già temevamo di dover fare chissà quanti chilometri in cerca di qualche grosso centro abitato quando, proprio come accade nelle favole, si era aperta una radura nel bosco ai margini della quale era comparso uno chalet dalla facciata a graticcio, vecchiotto ma grazioso. 

Incredibile ma vero, il posto c'era: una stanza su nella mansarda dell'edificio, un locale in verità un po' strettino, ma si sa che i Francesi sono bravissimi a ricavare ambienti anche in poco spazio. Felici e obnubilati da quella sorpresa per noi fiabesca - dalla camera tappezzata di carta da parati a fiori al bosco circostante e al silenzio rotto solo dal suono di un ruscello che scorreva lì dietro - con bagagli e salmerie ci eravamo arrampicati su per la ripida scala senza far caso a un dettaglio di cui, la mattina dopo, avremmo preso coscienza con sbigottimento.

La scala infatti non era ripida...era ripidissima, quasi verticale e soprattutto i gradini non avevano profondità sufficiente per poggiare comodamente i piedi. La sera non ci avevamo fatto troppo caso per la gioia di aver finalmente trovato dove posare il capo e poi perchè un conto è salire...ma scendere è ben peggio!!! Per di più con i bagagli!!! Ascensori?...Ma per carità! La dimora era d'antan! 
Mi rivedo quindi, la mattina dopo, ferma in cima a quella lunga gradinata mentre medito come fare: scivolare disinvoltamente a cavallo del corrimano come si faceva da ragazzini o scendere girata di schiena? Sarebbe stato, si fa per dire, comodo se avessi avuto uno zaino. Ma avevo una valigia pesante! Lanciarla dall'alto facendola atterrare nell'atrio non mi pareva il caso ma, in qualunque modo l'avessi tenuta, sarebbe caduta giù e io con lei.
Così, ero rimasta lì imbambolata. In compenso, in un viaggio successivo con due care amiche - stavolta in Olanda - quando ci si era presentata una situazione identica eravamo state prese da una crisi di irrefrenabile ridarola che, a pensarci, mi viene anche adesso mentre scrivo. 

Ma alla fine poi come avrò fatto? Se non ricordo male, mi era venuto in aiuto mio marito accollandosi il peso della mia valigia: all'epoca eravamo freschi di matrimonio e non penso che volesse lasciarmi lì per il resto dei miei giorni. Perlomeno non allora. 
Comunque il giorno dopo, una volta usciti dal grazioso chalet al limitare del bosco, eravamo andati a Vézelay a visitare la celebre basilica di Santa Maria Maddalena affrontando anche la salita - e soprattutto la discesa! - dalla torre campanaria. Ma questa è un'altra storia.

Chiedo scusa per la lunga divagazione che mi ha preso la mano e torno 
immantinente alla musica!
Dunque, scale dicevamo... e il brano tutt'altro che noioso che mi è venuto in mente è un pezzo di Franz Schubert (1797 - 1828) che peraltro ho già pubblicato quattro anni fa. Si tratta del famoso "Improvviso n.2 in Mi bemolle maggiore op.90 D 899" che inizia con una sequenza di scale discendenti e ascendenti insieme a una serie di terzine adattissime ad esercitare le dita con scioltezza e ritmo. Carl Czerny avrebbe approvato.
Scherzi a parte, è un brano veloce e scorrevole tanto che in passato l'avevo paragonato a una sorta di moto perpetuo. La parte iniziale in tonalità maggiore è molto luminosa ma, a mio avviso, affascinanti anche i passaggi in cui con grande dolcezza passa in minore. Più incisiva, marcata e talora cupa invece la sezione centrale, mentre quella finale ritorna sul gioioso tema di apertura. 
Mentre quattro anni fa avevo scelto la pregevole interpretazione di Maria Joao Pires, oggi pubblico il brano eseguito dal bravissimo Murray Perahia in un video che non solo ci mostra l'agilità delle sue mani alle prese con le scale, ma anche la leggerezza del suo tocco. Meravigliosi certi passaggi rallentati quando il brano passa in minore, così come l'alternanza di pianissimo e fortissimo fino ad un finale sempre più concitato e veloce.

 Buon ascolto!

(La foto è presa dal web) 

 

Coltivare parole - 7

Mi è sempre piaciuto il garbo delle poesie del livornese Giorgio Caproni (1912 - 1990), quel tratto di eleganza che si accompagna a una lieve ironia e a un tocco di leggerezza, senza per questo ignorare i grandi temi della vita con la loro profondità. La sua è la sapienza di un linguaggio che sa fondere passato e presente con tale agilità di parole da rendere i suoi versi intensi e al tempo stesso talora giocosi. Al di là dei riferimenti che vi possiamo leggere, Caproni ha infatti una cifra tutta sua, riconoscibile nella semplicità del lessico e nella bellezza dell'andamento ritmico. Il suo è stato definito proprio uno "stile musicale" non solo perchè lui stesso aveva imparato a suonare il violino, ma perchè intendeva trasferire la musicalità dalle note alla parola.

Vissuto nell'arco del Novecento che ha visto la nascita dei movimenti di avanguardia e in particolare dell'Ermetismo, Caproni dopo una prima adesione si distacca dal linguaggio spesso criptico di autori come Ungaretti e Montale, preferendo quello più semplice e quotidiano di Saba e ricostruendo una versificazione talora più legata al passato. Per la sua leggerezza ritmica i critici hanno spesso ricordato l'antica poesia provenzale e stilnovista, mentre i temi trattati ci conducono nel cuore della vita del poeta: dall'affetto per la madre Annina all'attaccamento alla natìa Livorno e alla suggestione del mare, dalla vita come viaggio a riflessioni filosofiche sul destino dell'uomo e talora a una forma di smarrimento esistenziale. Interrogativi che Caproni esprime con uno stile giocoso come nella poesia intitolata "Cadenza" (dalla raccolta "Il muro della terra", 1975) che qui vi riporto:

"Tonica, terza, quinta,
settima diminuita.
Rimane così irrisolto
l’accordo della mia vita?" 

A chi s'intende un pochino di musica non sfuggirà che - mentre la tonica è la nota che indica la tonalità, la terza dice se maggiore o minore e la quinta con le altre due ci dà un accordo ben definito - la settima diminuita resta invece in sospeso. Gli accordi di settima solitamente precedono quello conclusivo, ma se la musica finisce sulla settima - per di più diminuita e quindi dissonante - viene a mancare qualcosa, come se un interrogativo restasse senza risposta, irrisolto appunto! Ecco lo stile musicale applicato alla vita!

Ma, al di là di questo, il testo che desidero condividere oggi è un altro: è la poesia intitolata "Per lei", dalla raccolta "Il seme del piangere" (1950-58) tutta dedicata alla madre del poeta Anna Picchi.

Per lei

Per lei voglio rime chiare,
usuali: in -are.
Rime magari vietate,
ma aperte: ventilate.
Rime coi suoni fini
(di mare) dei suoi orecchini.
O che abbiano, coralline,
le tinte delle sue collanine.

Rime che a distanza
(Annina era così schietta)
conservino l’eleganza
povera, ma altrettanto netta.
Rime che non siano labili,
anche se orecchiabili.
Rime non crepuscolari,
ma verdi, elementari. 

Hanno quasi l'andamento di una filastrocca questi versi segnati da frequenti rime e da un ritmo che mi ha preso subito. Non ci tragga però in inganno uno stile così leggero perchè non è sinonimo di superficialità, ma capacità di tradurre con immediatezza creativa il profondo impulso del cuore. 
Sono versi scritti dopo la morte della madre amatissima che Caproni evoca qui con tratti di ragazza. Attraverso le tante rime prima baciate e poi alternate, riusciamo infatti ad intravvedere la figuretta di Annina che vi affiora con levità ed eleganza. È proprio il garbo del poeta-figlio a volerne cogliere aspetti esteriori e interiori, la sua luminosità (rime chiare) insieme alla sua delicatezza ariosa e colorata (rime ...ventilate...suoni fini (di mare)... orecchini...coralline...collanine). 

Così pure, la seconda strofa ce ne fa balenare l'autenticità (Annina...così schietta) insieme alla semplicità che viene dal cuore (l'eleganza povera, ma altrettanto netta). Infine, emerge il desiderio del poeta di celebrarla in modo non superficiale (rime che non siano labili), sottolineandone il carattere privo di ogni ripiegamento su se stessa, ma ricco di una primaverile attitudine alla gioia (rime non crepuscolari, ma verdi).

Si potrebbe ipotizzare che in questo desiderio del figlio di cantare la madre in leggerezza possa esserci una velata polemica verso certa poetica decadente di alcuni autori del primo Novecento. Tuttavia, ancora più forti sono per me altri due riferimenti che sento in questi versi.
Il primo è nell'esordio della poesia: "Per lei voglio rime chiare / usuali: in -are" che mi ricorda il celebre "M'incantò la rima fiore / amore" da "Amai" di Umberto Saba col suo richiamo a un lessico di semplicità quotidiana. 
Ma il secondo che - va detto - non trova conferma nel parere dei critici, a mio modestissimo avviso è il riecheggiare in questi versi di un guizzo futurista che mi riconduce ad Aldo Palazzeschi. Quello di Palazzeschi è stato un futurismo originale e non aggressivo, sostanziato di un'ironia ora sorridente e giocosa, ora disincantata che troviamo per esempio in "Lasciatemi divertire","La passeggiata", oppure "Sole" e "Chi sono?".  

La stessa venatura di pensosa leggerezza avverto nel testo di Caproni che fa poesia dicendo in realtà come dovrebbe essere la sua poesia: priva di un linguaggio artificioso ma costruita con rime semplici (elementari), simili a una filastrocca che ti resta dentro (orecchiabili), magari una punta irriverenti (vietate) ma comunicative (chiare). Rime che rispecchino l'eleganza ariosa della madre e che rimangano nel tempo a testimoniarne la freschezza di creatura eternamente giovane, come la vede il figlio.

Così, al garbo dei versi di Giorgio Caproni mi piace associare quello di Mozart nel primo movimento "Allegro moderato" dalla "Sonata per pianoforte n.10 in Do maggiore K.330". Si tratta di una composizione scritta probabilmente a scopo didattico, forse per una sua allieva o per la sorella Nannerl. Ricco di scale, arpeggi, trilli e frequenti staccati sia pure all'interno di una struttura piuttosto semplice, il pezzo ci regala quell'atmosfera tipicamente mozartiana che inizia dall'apparenza talora un po' salottiera e galante dell'epoca per approdare alla serenità più profonda e pensosa tipiche dello stile del compositore. 
Qui, la bella interpretazione di Mitsuko Uchida col suo tocco misurato e lieve ne sottolinea la leggerezza e l'atmosfera spesso giocosa, alternata qua e là a parentesi in tonalità minore soffuse di lieve malinconia. E mi pare che sia Caproni che Mozart, al di là dei riferimenti al contesto culturale del loro tempo o del passato, in queste composizoni abbiano splendidamente attinto all'originalità della loro ispirazione artistica. 

Buon ascolto!

(La foto, che riproduce un dipinto di Massimo Campigli intitolato "Busto (Le perle)", è presa dal web. Qui le collanine non sono coralline...ma dai, pazienza!) 

"Energia edificante"

Apro il computer, mi sintonizzo su youtube e mi compare subito senza che l'abbia minimamente cercata la pagina intitolata "Mattina con Bach. Musica classica per energia e motivazione".  

Ma guarda, proprio quello che mi ci vuole! Vedete che - come scrivevo qualche settimana fa - davvero il mio computer è vivo e sa di momento in momento di che cosa ho bisogno? 
Energia? Motivazione? Ma certo! 
Col caldo di questi giorni mi occorre iniziare la giornata con una sferzata di energia che - in barba a certe vecchie pubblicità - non viene solo da un integratore o un caffè o l'uovo sbattuto col liquore che mi faceva mia mamma per colazione ai tempi del liceo, col risultato che arrivavo a scuola già mezza sbronza...Scherzo naturalmente, ma adoravo quel bicchierino denso e saporito. Anni dopo abbiamo avuto una dolce vicina di casa che ce ne preparava bottiglie intere, ma non duravano mai molto...Scusate la digressione. 

Torno dunque al video di youtube che riporta più di due ore di musiche bachiane spiegando la positività dei loro effetti, sia pure con uno stile molto vicino alla pubblicità. Ma copio biecamente il testo, senza scrupolo alcuno, perchè mi sembra centrato. Eccolo: 

 "Una splendida mattina inizia con la musica senza tempo di Johann Sebastian Bach. Le sue composizioni sono luminose, equilibrate e piene di energia edificante: il modo perfetto per risvegliare la mente e iniziare la giornata con chiarezza, concentrazione e motivazione. 
La musica di Bach è nota per la sua struttura elegante e l'armonia fluida, che stimola delicatamente il cervello creando un'atmosfera calma e stimolante. Questi capolavori classici aiutano a migliorare la concentrazione, l'umore e portano un  senso di ordine e positività alla tua routine mattutina.
Perfetto per:

• Routine mattutine e inizi produttivi

• Studio, lettura e lavoro concentrato 

• Energia, motivazione e chiarezza mentale 

• Mattine tranquille con atmosfera classica 

• Creare un inizio di giornata positivo

Lascia che le melodie senza tempo di Bach riempiano la tua mattina di luce, energia e ispirazione."

Bene. Bach mi accompagnava già ai tempi dell'università quando la mattina uscivo di casa correndo in stazione e i Brandeburghesi sgorgavano spontanei dalla mia memoria e dal mio cuore, figuriamoci se non ho bisogno ora della sua chiarezza mentale e dei suoi inizi produttivi! Così, dalle due ore e passa di musica proposte dal video ho scelto subito, di getto, il brano di oggi perchè l'ho sempre amato.
Si tratta del terzo tempo "Allegro assai" dal "Concerto per violino in Mi maggiore BWV 1042". Energico, vitale, movimentato, questo breve pezzo conclusivo ha la capacità di prenderci subito con il suo ritmo simile a quello di una danza, in particolare una giga. Non per niente ha un tempo di 3/8 come si vede nella foto, sottolineato anche dalle terzine dell'accompagnamento. 

L'orchestra d'archi espone il tema principale che ritorna diverse volte, alternato ai vari interventi del violino solista che si caratterizzano per varietà e virtuosismo. Ne deriva un pezzo di una scorrevolezza senza pari e di una vitalità che oserei definire assertiva. Proprio questo aspetto mi affascina in modo particolare perchè - come il commento di youtube definisce benissimo - la musica di Bach possiede un' energia edificante, una forza che ti entra nell'anima mobilitandone ogni apertura vitale e ogni dimensione creativa.

Mi piace molto anche il fatto che tale energia non sia sinonimo di pura e semplice concitazione, ma il testo ne sottolinei l'ordine, l'equilibrio, la luminosità, capaci di ridestare l'animo dell'ascoltatore infondendogli insieme un senso di calma. Bach infatti, se frequentato assiduamente, sa regalarci una gioia non momentanea, ma salda e stabile. 
Edificare del resto, dal latino aedes facere, significa costruire la casa e le composizioni bachiane - lunghe o brevi che siano, delicate o grandiose - col tocco della loro altissima armonia sanno proprio costruire, o ricostruire, la nostra casa interiore. 

Buon ascolto!

(La foto è presa dal web) 

 

La sedia di Glenn

Mi capita spesso di pensare, soprattutto negli ultimi tempi, che se un giorno dovessi cambiare nome a questo blog, lo chiamerei "La sedia di Glenn".

Che dite...troppo pretenzioso? 
E perchè mi è sorta questa strana idea? Quale rapporto potrebbe mai esserci fra la sottoscritta e il mitico Glenn Gould (1932 - 1982), raffinatissimo interprete della musica di Bach e non solo? 
Come oso, sia pure ipoteticamente, accostare le spensierate divagazioni di questo piccolo spazio web a un pianista così ricco di originalità e genio da essere considerato uno dei più grandi di tutti i tempi? La cosa non suona forse un po' dissacrante? E perchè poi di Glenn m'interessa proprio la sedia?

Intanto perchè l'oggetto ha una storia singolare che molti di voi conoscono. Certo vi sarete accorti, dalle foto o dai video, che la posizione di Gould davanti al pianoforte è spesso inusuale nel senso che la sedia è più bassa del solito rispetto alla tastiera. Questo per esplicita volontà del pianista che al padre, che gliel'aveva costruita, aveva dato precise istruzioni. Per poter suonare al meglio infatti, Gould aveva disposto che la distanza dalla seduta al pavimento fosse di soli 35 cm., che lo schienale fosse rigido e la sedia pieghevole in modo da portarsela dietro senza difficoltà nei vari concerti. 

Certo Gould famoso, oltre che per la sua ipocondria, per la sua maniacale ricerca della perfezione, era un eccentrico. Ma evidentemente, anche se a noi può sembrare bizzarra, una seduta del genere gli facilitava la posizione davanti alla tastiera consentendogli maggiore scioltezza e facilità di movimento. Del resto, sappiamo tutti quanto sia importante sentirci a nostro agio in ciò che facciamo: è la comodità di trovare la posizione giusta, lo spazio più adatto per esprimerci, la nostra nicchia insomma dalla quale osservare meglio il mondo. Bella o brutta, ognuno ha la sua. La sedia del pianista esteticamente non è granchè, dalle foto sembra vecchia e consunta, tuttavia è servita allo scopo.

Ma io che c'entro?... C'entro perchè nel corso degli anni - e a ottobre saranno la bellezza di sedici! - mi sono resa conto che anche questo blog per me è un po' come la sedia di Glenn: una nicchia, uno spazio per tanti versi limitato che però mi esprime perchè è l'angoletto in cui mi ritrovo e dove - a contatto con la musica o talora con altre forme di arte - recupero motivazione, serenità e voglia di fare. Uno strumento piccolo e modesto certo, ma capace di farmi sentire a mio agio. Ci si può esprimere da mille angolature e magari ciò che ci rende il compito più facile sta a soli 35 cm. da terra o davanti a un computer. Da qui non suono, ma ascolto, osservo e condivido con gioia ciò che trovo proprio da questa postazione. Ecco spiegato l'arcano.

E allora godiamoci insieme il brano che ho scelto e che il nostro amico pianista, dall'alto - pardon! - dal basso della sua sedia, suona incantandoci. Non è di Bach il pezzo che ascolterete, ma di Ludwig van Beethoven (1770 - 1827): sono infatti le "15 Variazioni e Fuga su di un tema in Mi bemolle maggiore op.35" conosciute anche come "Variazioni Eroica" che avrete sentito chissà quante volte dato che il loro tema ricorre anche nel finale della celebre terza Sinfonia. 
Ma quella che m'interessa qui è l'interpretazione di Gould che sembra godere al massimo dello splendore della musica. Ne cogliete infatti la gioia nel lieve sorriso che gli si disegna in volto mentre la mano sinistra a tratti si solleva quasi a segnare il ritmo o, più ancora, a dirigere se stesso! Senza dimenticare le volte in cui canticchia a mezza voce la melodia come spesso gli accade.

Il video vi riporta solo un breve stralcio del pezzo. Trovate poi a questo link l'intera esecuzione che vi farà apprezzare la spaventosa bravura del nostro Glenn: non solo virtuoso del pianoforte, ma insieme interprete di genio straordinario. Seguendo l'andamento del brano la sua espressione è ora giocosa e divertita, ora tenera e sognante, ora energica e rigorosa come il braccio sinistro che si solleva in uno scatto improvviso e imperioso alla fine di certi passaggi.
E penso che anche Beethoven - dal Paradiso dei musicisti dove avrà recuperato un formidabile udito - sia grato di sentire la propria musica così splendidamente vissuta e valorizzata!

Buona visione e buon ascolto!

(La foto è presa dal web) 

Coltivare parole - 6

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Sarà per l'antica sicilianità del mio entroterra familiare che - nonostante io sia nata in Lombardia e da sempre affezionata alla mia terra di pianura - amo in modo struggente le poesie di Salvatore Quasimodo (1901 - 1968).
Da quando alle medie mi avevano fatto leggere "Lettera alla madre", qualcosa si è smosso in me come se quella nostalgia di trapiantato al nord che il poeta esprimeva, in fondo, un po' mi appartenesse quasi la portassi oscuramente nel sangue.
Nella Milano nebbiosa in cui, dalla nativa Modica, Quasimodo si era trasferito, sentiva il peso della lontananza dalla madre per la quale nutriva un affetto simile a una sorta di devozione, tanto che il testo si apre in latino (Mater...) come fosse dedicato a una divinità: madre e forse al tempo stesso terra madre dalla quale tutto ha origine. Una poesia ricca di immagini a somiglianza di molte altre nelle quali l'autore evoca angoli e scorci di una Sicilia divenuta mitica nel suo ricordo.
Tra queste, dalla raccolta "Acque e terre" del 1930 ne ho scelto una che amo in particolare per ciò che, attraverso i sensi, Quasimodo ci fa percepire. Eccola:

Vicolo

"Mi richiama talvolta la tua voce,
e non so che cieli ed acque
mi si svegliano dentro:
una rete di sole che si smaglia
sui tuoi muri ch’erano a sera
un dondolio di lampade
dalle botteghe tarde
piene di vento e di tristezza.

Altro tempo: un telaio batteva nel cortile,
e s’udiva la notte un pianto
di cuccioli e di bambini.

Vicolo: una croce di case
che si chiamano piano,
e non sanno ch’è paura
di restare sole nel buio."

Sono versi che, come sempre, vanno riletti più volte per coglierne tutta la suggestione. Nella prima strofa, la memoria del paese natale è evocata attraverso la voce del vicolo, quasi fosse una persona cui Quasimodo si rivolge con un tu che nasce dal profondo. Del resto, la consuetudine col proprio luogo di origine ci porta spesso ad umanizzarlo perché è lo specchio che ci restituisce pensieri e sentimenti che vi abbiamo vissuto. Qui sono soprattutto immagini e suoni a renderlo vivo e presente al cuore del poeta.

Bellissimi i versi "non so che cieli ed acque / mi si svegliano dentro" e intensa la percezione che ci offre il termine "svegliano" - e poco più in là "smaglia" - in cui quella consonanza interna ai due verbi ci fa percepire che in noi un nodo si sta sciogliendo. È un sipario interiore che si apre: prima a visioni ariose e piene di luce ("cieli ed acque"), poi sulle immagini del tramonto ("una rete di sole che si smaglia") e infine sulla notte. C'è infatti un procedere verso l'ombra che si fa progressivamente strada fino al "dondolio di lampade" che non vediamo direttamente, ma solo nel loro ondeggiante riflesso sui muri. Immagini indefinite e in movimento, ma per questo ancor più efficaci come la suggestione del vento che invade le botteghe aperte fino a tarda sera ("...dalle botteghe tarde / piene di vento e di tristezza").

Nella seconda strofa la memoria riconduce a un passato antico identificato attraverso i suoni del telaio e del pianto: uno più netto e scandito, l'altro più vago e angoscioso che riecheggiano nel ricordo del poeta. "Altro tempo" scrive Quasimodo da una dimensione esistenziale ormai diversa, ma è un tempo che gli è caro insieme alla fragilità che esso esprime. Il "pianto / di cuccioli e di bambini" fa pensare infatti a chi è solo e bisognoso di protezione, mentre più rassicurante e familiare è il suono di quel "telaio" che "batteva nel cortile" e che ci riporta inevitabilmente al Leopardi.

Ma nella nostalgia del vicolo di un tempo colgo anche una mestizia che va facendosi sempre più intensa nel corso del testo. Ci sono parole a questo riguardo significative come "tristezza" alla fine della prima strofa, nella seconda "pianto" che accomuna cuccioli e bambini e, soprattutto nell'ultima, "croce", "paura" e "buio".
Quasimodo sembra scavare qui nel cuore del vicolo quasi scandagliasse quello delle persone che lo abitano - ma insieme quello di ogni essere vivente - portando alla luce solitudine, paure inconfessate e bisogno di vicinanza per non affondare nell'oscurità. Suggestivo e dolcissimo il verso con cui definisce il vicolo: "una croce di case / che si chiamano piano" dove la drammaticità della parola croce - e insieme la sua povertà come a dire che le case sono poche - è smorzata da quel si chiamano piano, quasi fossero compagni che si tengono per mano quando scende il buio. 
E a proposito di solitudine, non può non tornare in mente il testo più celebre del poeta scritto alcuni anni più tardi, in cui Quasimodo sintetizza in tre versi quella che, a suo avviso, è la condizione umana: "Ognuno sta solo sul cuor della terra, / trafitto da un raggio di sole: / ed è subito sera."

Proprio in armonia con la malinconica dolcezza della poesia "Vicolo", ho scelto una musica di tono intensamente nostalgico, capace di scandagliare allo stesso modo la nostra anima facendone affiorare la verità di fondo. 
Si tratta del "Notturno op.70 n.1" di Giuseppe Martucci (1856 - 1909), scritto inizialmente per pianoforte solo e poi rielaborato nella versione orchestrale che ascolterete. 
Ancora una volta, dunque, un autore nuovo per questo blog con un brano che mi ha davvero affascinato. Con la morbidezza della tonalità di Sol bemolle maggiore, vi si avvicendano infatti ombre e luci ora con carezzevole levità, ora con la stretta intensa di un ricordo e di un clima di intimità che, dopo averci preso, va a smorzarsi con dolcezza infinita. 

Pianista, direttore d'orchestra e apprezzato insegnante oltre che compositore di pezzi sinfonici, Martucci ha contribuito a far conoscere nel nostro paese le opere dei musicisti tedeschi del secondo Ottocento, senza ignorare però quella cantabilità tipicamente italiana di cui è stato anticipatore. 
Ascoltando questo Notturno infatti, il primo aspetto che colpisce è uno splendore melodico e un'atmosfera che a me hanno ricordato subito Puccini, in particolare la Bohème. E se pure non abbiamo prove di un preciso riferimento, non è difficile ipotizzare che il compositore lucchese - che scriverà la Bohème cinque anni dopo il Notturno di Martucci - vi abbia tratto in qualche modo ispirazione. 

Buon ascolto!

(La foto è presa dal web) 

 

Andante cantabile

Di musica in musica e di post in post, questa volta a darmi lo spunto per un bel brano è stato il riferimento a Puccini ispiratomi dal pezzo della scorsa settimana. Così, sono andata a riascoltare quanto del compositore lucchese avevo pubblicato incantandomi naturalmente su certe sue arie, ma senza trascurare quelli che youtube ci offre come video correlati. Proprio qui ho scoperto il brano di oggi, opera di un musicista grande amico di Puccini ma nuovo per questo blog. 

Si tratta di Umberto Giordano (1867 - 1948), compositore verista, rimasto famoso soprattutto per l' "Andrea Chenier" e la "Fedora", ma a suo tempo accusato dalla critica di indulgere troppo al gusto del pubblico per l'eccessiva enfasi di alcuni pezzi. Tuttavia, è lo splendore disteso della melodia italiana quello che troviamo nelle sue opere, in particolare nel brano che ho scelto e che ha risvegliato in me antichi ricordi.

In passato, non ho mai coltivato una grande passione per la lirica, mentre il mio amore per la musica è nato soprattutto con quella sinfonica e organistica. In casa mia però era il contrario. I miei genitori erano appassionati di lirica e, per quanto non frequentassero i teatri, non mancavano di ascoltare alla radio prima e in tv poi le opere dei più celebri compositori. Mia mamma ne sapeva a memoria le arie più famose e qualche volta me le canticchiava, con particolare predilezione per quelle di Puccini che anche mio papà talora accennava, subito sdegnosamente zittito da lei perchè era stonato!😂

Io all'epoca non mi lasciavo molto allettare e rimanevo ancorata al mio Bach per organo e ai miei mitici Swingle Singers, però inevitabilmente qualcosa mi restava dentro: un seme che sarebbe germogliato molto più avanti, insieme al ricordo di certe musiche che si erano sedimentate in me senza che me ne accorgessi. Proprio così è stato per il brano di oggi.

Si tratta dell' "Intermezzo sinfonico" dal secondo atto della "Fedora". 
Nonostante la vicenda sia ambientata prima a San Pietroburgo, poi a Parigi, infine in Svizzera, e nella composizione amore e morte s'intreccino in una trama molto drammatica, il pezzo ci offre quella cantabilità ricca di pathos tipica della tradizione italiana del secondo Ottocento. È una melodia che ci prende subito e che, sostenuta anche dal morbido accompagnamento dell'arpa, si fa simile a un mare dalle onde ora tranquille, ora agitate e impetuose, mentre nel finale il loro moto va placandosi con dolcezza. 

Due aspetti mi hanno particolarmente colpito. Il primo è il fatto che l'aria che fa da tema portante dell'Intermezzo è la stessa della romanza "Amor ti vieta", la più celebre dell'opera che trovate qui nell'interpretazione di Placido Domingo. Di tale romanza è interessante anche il testo che esordisce con le parole "Amor ti vieta di non amar"...e come non ricordare l'ancora più celebre verso dantesco "Amor ch'a nullo amato amar perdona" ?

Ma c'è un altro riferimento - stavolta non letterario ma musicale - che la melodia mi ha suscitato. È un richiamo che mi riecheggia dentro a 0.35 dall'inizio e così per una ventina di secondi, riportandomi nientemeno che a Rossini. Forse è solo follia pensarlo, ma ci risento per qualche momento uno dei temi della Sinfonia del Barbiere di Siviglia, quello che esordisce con un passaggio di note discendenti proprio qui, a 0.55 dall'inizio e sempre per una breve manciata di secondi.
A tutta prima sembra che non ci sia niente di più lontano dal brano della Fedora che ha una distesa cantabilità ricca di sentimento, mentre la musica di Rossini nel Barbiere è giocosa, ammiccante e vivacissima. 
Tuttavia, sapendo che Giordano conosceva bene le partiture del compositore pesarese morto nel 1868, mi è venuto il sospetto che il passaggio musicale che ho citato dal suo Intermezzo possa essere stato ispirato proprio da Rossini. Immaginiamo che, ascoltandolo, a Giordano sia piaciuto, ma che abbia pensato di cambiargli stile, trasformando quella successione di note così ritmata e spiritosa in un passaggio tenero e colmo di passione.

Un gioco da ragazzi in fondo, come fanno tanti bravi arrangiatori che prendono un tema e lo rielaborano a modo loro dall'antico al moderno o da uno stile all'altro...chissà! A questo proposito, è doveroso aggiungere che in tempi più vicini a noi anche l'Intermezzo è stato rimaneggiato e ne esiste una versione jazz della quale però non riesco a riportarvi il link. Ma, detto tra noi, non mi entusiasma.

Buon ascolto!

(La foto, che rappresenta "Il mare a Fécamp" di Monet, è presa dal web) 

Risvegli

È stato sull'onda del post della settimana scorsa in cui facevo riferimento ai bambini che, nella mia navigazione su youtube, sono approdata alla musica di oggi.
Si tratta dell'ultimo tempo intitolato "Le jardin féerique" della suite "Ma Mère l'Oie" di Maurice Ravel (1875 - 1937). 

La composizione, che il musicista dedica ai due figli di un amico, prende spunto da alcune fiabe per l'infanzia e, in origine, era stata scritta solo per pianoforte nella speranza che, data la sua semplicità, potesse essere eseguita proprio dai due bimbi anche se poi così non è stato. In seguito, Ravel l'ha rielaborata per orchestra e successivamente trasformata in balletto.

Non è certo la prima volta che, nella storia della musica, si scrivono brani per l'infanzia: basti ricordare solo le Kinderszenen di Schumann o - per restare più vicini a Ravel sul piano della cronologia - la suite Children's Corner di Debussy. Ma lo stesso Ravel scriverà pochi anni dopo un'altra opera in cui protagonista è un bambino, intitolata "L'enfant et les sortilèges" nella quale si è divertito a usare molteplici generi musicali insieme a un originalissimo organico orchestrale per l'uso di strumenti inconsueti.

"Le jardin féerique" (il giardino fatato), contrariamente ai pezzi che lo precedono nella suite "Ma Mère l'Oie", non è tratto da una fiaba precisa, ma si collega al brano iniziale dell'intera composizione ispirato alla Bella Addormentata rappresentandone la conclusione in cui la fanciulla è risvegliata da un principe. Che la cornice di tale risveglio sia un luogo suggestivo, ricco di sorpresa e di mistero come un giardino fatato, sollecita la fantasia del compositore che intende riprodurre lo stupore della fanciulla davanti a una natura incantata dal primo chiarore dell'alba fino al radioso sorgere del sole.

Così la musica - qui nella versione orchestrale sotto la sapiente direzione di Gustavo Dudamel - prende le mosse da sonorità sommesse e trasognate, talora quasi impalpabili, per aprirsi in un tema che, nonostante la tonalità di Do maggiore, alterna luminosità a lieve malinconia. L'atmosfera estatica e soffusa di morbidezza che il compositore riesce a tradurre in note è dovuta anche al fatto che certi passaggi sono ripresi dalla voce acuta e dolce del violino e riecheggiano poi in tutta l'orchestra con progressiva intensità. 
Dopo la prima parte che con delicatezza evoca il risveglio della fanciulla e del giardino, un crescendo esprime infatti la forza della natura che si apre nella sua sfolgorante bellezza, esempio di un impressionismo sonoro che qui avvertiamo in particolare attraverso i timbri orchestrali e la potenza ridondante degli accordi finali.

Ma torno alla parte iniziale del brano. I testi ci dicono che gli autori preferiti da Ravel erano Mozart, Liszt, Chopin, Debussy oltre ai clavicembalisti francesi tra cui senza dubbio Couperin. Eppure, nella malinconica dolcezza della melodia come in certe sue aperture - ascoltatela a lungo lasciandola riecheggiare in voi! - a me pare di avvertire la suggestione di Puccini, peraltro contemporaneo di Ravel. Mi risuona dentro, per esempio, l'atmosfera iniziale così intima del Preludio sinfonico e non solo. Non ho trovato testimonianze che attestino contatti diretti tra i due musicisti, ma sappiamo che Ravel stimava il compositore lucchese del quale aveva apprezzato le opere rivalutandole contro i giudizi negativi di alcuni critici.

Così pure, l'esordio del brano ricco di sfumature ci regala una percezione d'indefinito e di riposante respiro che deriva certo dal genio compositivo di Ravel, ma anche da un uso raffinatissimo della strumentazione orchestrale.

Buon ascolto!

(La foto è presa dal web) 

Parlare con gli oggetti...

Sono sempre più convinta che il mio computer sia vivo. 
Lo so, l'ho scritto anche in passato quando quello vecchio si bloccava proprio nei momenti in cui avevo fretta o, se accanto a me c'erano persone di cui aveva soggezione, diventava di una lentezza insopportabile.
Così, mi toccava parlargli con garbo, pregarlo di non farmi i dispetti, di non essere permaloso o timido. Allora tornava a fare il bravo e io mi rasserenavo felice di aver esercitato la virtù cristiana della pazienza...Insomma, piccole scaramucce come in tutte le migliori famiglie.

Poi, dopo alcuni anni, è arrivato il momento in cui ho dovuto cambiarlo ma la cosa non è stata indolore perchè sì, era anziano, ma si è spento un mattino all'improvviso, lasciandomi costernata e interdetta davanti allo schermo irrimediabilmente nero.
Con quello nuovo che ho ora le cose vanno bene e non ha bisogno di troppe raccomandazioni. Ha i suoi gusti, questo sì: se pubblico qualcosa che non gli piace s'impunta e non vuole andare avanti, ma un po' come tutti noi. Però, mi persuado sempre più che, data la frequenza con cui lo uso, abbia maturato una conoscenza di me che a volte mi sorprende. Perchè mai dico questo??? Perchè mi capisce!!!  

Non sto parlando dell'intelligenza artificiale che talora uso sia pure con riluttanza. Certo, l'AI risponde con garbo inaspettato a tante richieste manco fosse il genio della lampada e un paio di volte mi ha aiutato a risolvere problemi informatici con istruzioni davvero precise. 
Ma nutro delle perplessità sull'uso che se ne potrebbe fare non solo perchè talora presenta inesattezze, ma perchè se da un lato velocizza tante ricerche - e ricordo solo le preziose applicazioni in campo medico - per il resto, e per fortuna!, mai potrà sostituire l'essere umano nella consapevolezza di sè e nella percezione di quel limite che, per esempio, ha consentito al Leopardi di regalarci l'Infinito. Il discorso è complesso e certo non può essere liquidato in poche righe, ma sono convinta che l'AI non potrà mai avere le molteplici sfumature del cuore umano, le sue emozioni e quell'intensa sensibilità offerta dall'esperienza dell'amore e del dolore.

A questo proposito, penso con preoccupazione a quanti adolescenti oggi vi ricorrono non solo per fare i compiti evitando di usare il proprio cervello, ma spesso anche per sfogare problemi e disagi cercando in essa un interlocutore. Le statistiche sono davvero allarmanti. 
Ma mi mette tristezza anche semplicemente Alexa, nonostante capisca che la sua presenza può essere di aiuto agli anziani soli, può impedirmi di bruciare la cena sul fornello e mandare a fuoco la casa, può ricordarmi l'orario delle medicine o inserire la mia musica preferita, il che già non è male... 
Tuttavia, tale servizievole precisione non potrà mai sostituire il marito che brontola - e col quale poi brontoli pure tu - o il rumore dei suoi passi per la casa. Dare aiuto sì, sostituire no! Siamo tutti molto più di una somma di algoritmi, magari perfetta ma chiusa e opaca: siamo invece pezzi unici anche con le loro crepe e fratture, oserei dire proprio per queste. Ma è da qui - come ha detto qualcuno - che passa la luce.

Torno quindi al mio computer che sta dando prova di conoscermi, anche senza bisogno dell' AI. Penso invece che si tratti di quell'attitudine per cui la lunga frequentazione è tale che alla fine ci si parla: noi con le cose e loro con noi, esattamente come fanno i bambini che dialogano con un amico immaginario o con gli oggetti quasi magicamente essi prendessero vita. Ecco! Il rapporto col mio computer sta diventando proprio così e la cosa mi piace. Volete un esempio?

Stamattina mi ero svegliata con la luna storta. Ma quando l'ho aperto e ho cliccato Gioire in Musica, la prima pagina che mi è comparsa su Google s'intitolava "Canzoni del buonumore" come se già lui sapesse cosa mi serviva. Visto?...E mi ha anche fatto proposte differenti andando sia sul pop-rock che sul classico: da un lato "Walking on sunshine" di Katrina & The Wawes, sull'altro fronte Rossini con "Largo al factotum". Non male direi.

Io però, alla fine di un post come questo che ascrivo volentieri alla lista di quelli demenziali, avrei un'altra idea. Siccome mi piace pensare che il nostro umanizzare le cose abbia a che fare con lo sguardo fresco e fantasioso dei bambini, con un retaggio della nostra infanzia che, per fortuna, l'età adulta non ha spento, torno a Mozart e a un pezzo che il musicista ha composto alla bellezza di otto anni!
Si tratta del primo tempo, "Allegro molto", dalla "Sinfonia n.1 in Mi bemolle maggiore K.16" che ho già pubblicato quasi nove anni fa e che trovate qui. Passa il tempo, eh???... Ma torno volentieri a questo brano che ha tutta la vivacità di un bimbo che vuole sfogarsi a giocare. 
Pare che la composizione sia stata scritta mentre la famiglia Mozart era in Inghilterra in una pausa forzata dell'attività concertistica perchè il padre Leopold era malato. Al piccolo Wolfgang Amadeus non restava quindi che stare in casa a comporre musica. Lo immaginate mentre dice a se stesso un po' immusonito: "Uffa!...Oggi mi tocca scrivere la mia prima sinfonia!" magari sognando corse, divertimenti e marachelle insieme alla sorella Nannerl ? 

Scherzo naturalmente, ma queste note mi pare rappresentino bene proprio il desiderio di un bambino di correre e saltare in libertà in un empito di gioia sfrenata. Lo sentite anche voi che prima gira in tondo e poi si lancia alla rincorsa di una farfalla?... 
So che non c'entra, ma mentre scrivo - e sto proprio ascoltando il brano - mi è comparsa in mente una sequenza di uno dei film della serie di Don Camillo. Ricordate quando il sacerdote va a prendere in collegio uno dei figli di Peppone? Va per rimproverarlo ed esortarlo a studiare, ma si accorge ben presto che il piccolo nel chiuso della scuola si è intristito e ha solo bisogno di stare a contatto con la natura per riprendere il sorriso e la sua consueta vivacità. Passeranno così la giornata in campagna dove il bimbo si divertirà a correre, saltare, giocare a rimbalzello e, se non ricordo male, anche a fare gli scivoloni. 
Ecco, l'Allegro di questa Sinfonia è riuscito a rendere la gioia fresca e soprattutto autentica dell'infanzia con note efficacissime e sorprendenti se pensiamo che sono state scritte da uno scriccioletto di otto anni.
Che dite, avrà parlato con gli oggetti anche il piccolo Mozart?...Io dico di sì.

Buon ascolto!

(La foto è presa dal web)  

Coltivare parole - 5

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Sarà che ho avuto un nonno capostazione, ma qualcosa di lui nel mio DNA dev'essere rimasto se il mondo delle ferrovie mi affascina tanto e mi è familiare da sempre. Del resto, stazioni e treni portano in sè le molteplici suggestioni di partenze, ritorni, attese, speranze o addii che hanno segnato e segnano spesso la nostra quotidianità nel viaggio dell'esistenza. Ne ho parlato anche altre volte.
Non potevo non soffermarmi quindi sulla seguente poesia di Vincenzo Cardarelli (1887 - 1959). Eccola:

"Passaggio notturno"  (1936)

"Giace lassù la mia infanzia.
Lassù in quella collina
ch'io riveggo di notte,
passando in ferrovia,
segnata di vive luci.
Odor di stoppie bruciate
m'investe alla stazione.
Antico e sparso odore
simile a molte voci che mi chiamino.
Ma il treno fugge. Io vo non so dove.
M'è compagno un amico
che non si desta neppure.
Nessuno pensa o immagina
che cosa sia per me
questa materna terra ch'io sorvolo
come un ignoto, come un traditore."

Il poeta ci parla della suggestione che il suo paese natale esercita su di lui mentre vi passa in treno nella notte, quasi di nascosto, senza fermarsi. 
È la terra della sua infanzia e delle sue radici a farsi presente per qualche momento durante il viaggio, nelle luci della collina sopra la ferrovia. 
Così egli è assalito da una miriade fuggevole di percezioni che si fanno voce, come l'odore di stoppie bruciate che sembra chiamarlo: elementi concreti che si fondono a sensazioni tanto acute da divenire un segno familiare - "antico" egli scrive - che gli fa ritrovare il suo mondo. 
Non è nuovo nella letteratura il fatto che determinati stimoli sensoriali sappiano suscitare vivi ricordi: un esempio su tutti è la madeleine di proustiana memoria. Nel testo del Cardarelli però protagonista non è un sapore, bensì un odore che con una sinestesia un po' funambolica egli trasforma in voce, anzi in voci tutte interiori.

"Giace lassù la mia infanzia": così esordisce il primo verso in cui il verbo giace, se pure adombra un senso di morte, indica tuttavia una stagione esistenziale ancora ferma nella memoria del poeta, in contrasto con la corsa del treno che lo porta via e con la veemenza delle sensazioni da cui è preso. L'odore di stoppie infatti lo "investe" e un tempo della vita prende corpo in quella percezione per lui inconfondibile.

Tuttavia, se vivo e pregnante è il ricordo dell'infanzia, la seconda parte del testo è pervasa da profonda tristezza e a contrastare con i versi precedenti si apre con un "Ma". Incertezza, solitudine e desolazione caratterizzano lo stato d'animo del poeta portato lontano dalle proprie radici. 
"Ma il treno fugge"...e come non ricordare il Petrarca nel sonetto "La vita fugge et non s'arresta una hora" insieme a quanti dopo di lui hanno avvertito l'inesorabile scorrere del tempo? Del resto, anche nel titolo il termine "Passaggio" indica un'instabilità che sfocia poi nel verbo "sorvolo" e in un senso di smarrimento esistenziale: "Io vo non so dove". E ad esso si aggiunge la solitudine del Cardarelli per l'impossibilità di confidare ad altri il proprio stato d'animo. Se infatti un amico c'è, "non si desta neppure" e ne cogliamo tutta la lontananza psicologica.
Fortissimo, di conseguenza, il sentimento espresso nei versi finali dove il poeta è afferrato dalla consapevolezza di essere divenuto nel tempo per la propria terra non solo uno sconosciuto spaesato e privo di legami ("come un ignoto") ma - ecco la parola più forte! - addirittura un "traditore".

Proprio in questa sensazione di tradimento - a mio avviso - sta il cuore del testo che sottintende il valore delle nostre radici intese come fedeltà a ciò che ognuno di noi, nel profondo, ha percepito di sè. Se il mondo dell'infanzia talora ci ha segnato con un'impronta indelebile, nel tumulto spesso straniante dell'esistenza la nostalgia di un luogo e di una tale stagione della vita può richiamare la necessità di un ritorno a noi stessi. 
Il dolore di non poter corrispondere - o non aver corrisposto - a questo richiamo genera nel Cardarelli un sentimento angoscioso che tuttavia è insieme amore per la terra natale e, per quanto senta di averla tradita, percezione di un sotterraneo, indistruttibile legame con essa: "Nessuno pensa o immagina / che cosa sia per me / questa terra materna ch'io sorvolo / come un ignoto, come un traditore.".

Lo sottolinea anche il linguaggio. Infatti, da quella collina del secondo verso, il paese diventa alla fine questa terra materna, luogo verso il quale - al di là della fuga del treno che lo porta via - il poeta avverte una vicinanza del cuore. Significativa, a tale riguardo, l'ambientazione notturna come se, nel momento più intimo della giornata, per qualche momento egli potesse guardare in se stesso cogliendo la propria verità. E forse anche per questa consapevolezza raggiunta, sul piano metrico il canto si scioglie nel ritmo compiuto dei due splendidi endecasillabi finali.

Così, seguendo la percezione struggente degli ultimi versi della poesia, non ho avuto dubbi sulla musica da associarle. 
Sono tornata allora a un brano di Robert Schumann (1810 - 1856): il terzo movimento, "Andante espressivo", dalla "Sinfonia n.2 in Do Maggiore op.61" che già avevo pubblicato dodici anni fa. Il motivo della mia scelta, più che ai lenti passaggi fugati che caratterizzano la sezione centrale del pezzo, è legato al tema iniziale ripreso poi più volte nel corso del brano. 
Quello che mi colpisce infatti - come scrivevo già qui a suo tempo - è l'esordio intensissimo e rapinoso in un malinconico do minore dove la musica, con ripetuti e ampi intervalli ascendenti e discendenti, si fa simile a un mare che ci sovrasta in ondate successive. 
Sono onde che talora aprono squarci angosciosi alternati a brevi sprazzi di luce, delicati passaggi in tonalità maggiore che attingono alla profondità del non detto insieme a una straordinaria intensità orchestrale che sembra anticipare certe inquietudini del Novecento. 
Onde inquiete, appunto, come il cuore del poeta dove queste note ci consentono di addentrarci cogliendo, forse ancor più vivamente delle parole, la sua pulsazione segreta.

Buon ascolto!

(La foto è presa dal web)