"O che bel stare è stare in Paradiso..."

Domenichino (1581 - 1641) : "S.Cecilia col coro"

La ricorrenza della festa di Santa Cecilia, che qui ho più volte celebrato, mi ricorda che il tempo vola e questo mio angoletto di web da circa un mesetto - giorno più, giorno meno - ha compiuto la bellezza di sette anni!!!

Metto proprio tre punti esclamativi perchè, all'inizio della mia piccola avventura di blogger, mai avrei immaginato la sua durata e soprattutto l'immensa gioia che mi avrebbe regalato. 
Ma se oggi, a distanza di anni da quel primo post del 2010, mi ritrovo dentro ancora intatto l'entusiasmo della condivisione, devo dire GRAZIE agli amici lettori che, conosciuti o sconosciuti, esplicitamente o meno, commentando o in silenzioso ascolto dietro un computer, hanno gustato con me l'inesauribile splendore della Musica.

Tuttavia, parlare di entusiasmo intatto non è pienamente rispondente al vero perchè - com' è naturale per ogni cosa - lo scorrere del tempo cambia il nostro modo di essere insieme alle nostre percezioni. Così a volte, alla prova del quotidiano e confrontate con quelle altrui, le esperienze assumono connotati e spessore diversi, a somiglianza di un cammino in continuo mutarsi e divenire. 
Bene. Alla luce di tutto ciò, devo dire che il mio entusiasmo non è intatto per il semplice motivo che è raddoppiato e, se ieri muovevo i primi passi gioiosi ma un po' incerti, oggi il mio desiderio di condividere ha messo radici in una convinzione sempre più solida e serena.
Insomma, non mi sono ancora stancata e questo - oltre che a tutti voi - lo devo alla Musica che, con la sua infinita e multiforme Bellezza, mi ha regalato il piacere dell'ascolto sollecitando in me anche tanta voglia di imparare.

È alla luce di tali considerazioni che mi piace festeggiare ancora una volta Santa Cecilia dedicandole un brano che mi ha catturato, nonostante sia un po' diverso rispetto alle mie consuete scelte musicali.
Si tratta della celebre "Ciaccona di Paradiso et dell'Inferno" dalla raccolta intitolata "Canzonette spirituali e morali" (Milano, 1657), scritta e musicata da un Anonimo del XVII sec.
Il pezzo si dipana in una sorta di contrasto di accattivante teatralità tra il coro e il solista - qui interpretato dal famosissimo controtenore Philippe Jaroussky - accompagnati dall' "Arpeggiata", ensemble vocale e strumentale di musica antica diretto da Cristina Pluhar.
Eccovi il testo:

"O che bel stare è stare in Paradiso
dove si vive sempre in fest'e riso
vedendosi di Dio svelato il viso.
O che bel stare è stare in Paradiso!

Ohimè che orribil star qui nell'Inferno
ove si vive in pianto e foco eterno
senza veder mai Dio in sempiterno.
Ahi ahi che orribil star giù nell'Inferno!

Là non vi regna giel, vento, calore,
che il tempo è temperato a tutte l'hore,
pioggia non v'è, tempesta, nè baleno,
che il Ciel là sempre si vede sereno.

Il fuoco e 'l ghiaccio là, o che stupore,
le brine, le tempeste e il sommo ardore
stanno in un loco, tute l'intemperie
si radunan laggiù, o che miserie!

Havrai insomma là quanto vorrai,
e quanto non vorrai non haverai.
E questo è quanto, o Musa, posso dire,
però fa pausa il canto e fin l'ardire.

Quel ch'aborrisce qua là tutto havrai,
quel te diletta e piace mai havrai
e pieno d'ogni male tu sarai,
dispera tu d'uscirne mai, mai, mai!

O che bel stare è stare in Paradiso
dove si vive sempre in fest'e riso
vedendosi di Dio svelato il viso.
O che bel stare è stare in Paradiso!"

Nella successione di quartine di endecasillabi cantate alternativamente dal solista e da due strumentisti che fungono da coro, si descrive la vita dei beati e dei dannati con espressioni che hanno radici sia nella letteratura che in tanti dipinti medioevali sull'argomento. 
Assolutamente straordinaria la voce di Jaroussky - in voluto contrasto con quelle solo in apparenza disordinate dei due coristi - così come la simpatica ironia con cui viene interpretato il brano. 
Spero che Santa Cecilia - dal Paradiso appunto - approvi questa dedica un po' singolare e sorrida con noi.

Buona visione e buon ascolto!

Profumo di glicine

Delicato e intenso, il brano di oggi!
Me lo sto ascoltando da qualche giorno, da quando cioè ho pubblicato il "Rondò espressivo" di Carl Philipp Emanuel Bach, perchè era tra i pezzi correlati che youtube propone sempre a lato della video-clip principale. 
Così, non ho neppure avuto bisogno di mettermi alla ricerca come faccio di solito, almanaccando piacevolmente quale musica postare questa settimana, perchè mi sono trovata il brano già pronto, quasi mi fosse stato offerto su di un piatto d'argento!
Mi è bastato ascoltarlo per decidere subito che non solo l'avrei pubblicato, ma ne avrei anche cercato il testo, poi puntualmente trovato attingendo alla Biblioteca Musicale Petrucci (IMSLP - International Music Score Library Project), inesauribile fonte di spartiti di pubblico dominio. 
Così ora me lo sto suonicchiando e non vi dico la gioia.

Sì, è proprio quello di cui vedete le prime battute nel riquadro, colorato da me in quell'azzurro che tende un po' al glicine, perchè mi pare accordarsi dolcemente con l'atmosfera in cui le note ci conducono. 
E se ai colori si può assegnare un significato simbolico, mi piace pensare che questo esprima la delicatezza che ritrovo nel brano e, per una magica sinestesia, mi riporti anche il profumo del fiore.

Non è Bach questa volta, nè alcuno dei suoi familiari, ma il suo famosissimo contemporaneo Georg Friedrich Haendel (1685 - 1759) con l' "Allemanda" dalla "Suite n.3 in re minore HWV 428".
Confesso che il pezzo mi ha preso perchè il suo incipit - giusto una battuta e mezza - ricorda molto da vicino quello dell'Allemanda della celebre "Partita n.2 in do minore BWV 826" composta da Bach qualche anno più tardi. Cambia solo la tonalità, ma l'andamento melodico delle prime otto note è identico. 
Poi le due composizioni prendono strade diverse, anche se entrambe segnate dal ritmo lento e dolce, tipico della danza.

Nato per clavicembalo, il pezzo di Haendel viene qui eseguito al pianoforte.
La domanda nasce spontanea per questo come per brani analoghi che ho già pubblicato, a cominciare da quello della settimana scorsa: è un'operazione corretta interpretare la musica barocca con strumenti che, all'epoca, non esistevano? È giusto suonare un pezzo scritto nel Settecento conferendogli connotazioni e sonorità quasi romantiche? 
So già quale sarebbe la risposta dei puristi che, certo, ha una sua ragion d'essere nell'obiettivo del recupero filologico di una partitura. 
Tuttavia, ho sempre trovato che la morbidezza e la duttilità del suono del pianoforte sappiano risvegliare anche le sfaccettature più segrete di un testo e, alla fine, ciò costituisca un valore aggiunto al suo splendore.
In ogni caso, anche al di là dello strumento usato e della struttura comunque rigorosa di questa "Allemanda", in essa si possono notare un'espressività e un colore che probabilmente derivano ad Haendel dal significativo contatto con lo stile di altri autori, conosciuti in particolare nell'arco dei suoi viaggi in Italia.

Lasciamoci quindi accarezzare da queste note che ci toccano con delicatezza, anche perchè la ripresa di ciascuna delle due parti del brano è giocata qui su di un'ottava più alta - almeno per la mano destra - cosa che conferisce alla melodia un tono intimo.
E se poi questo Haendel vi intriga, potete andare a risentirvi la "Suite n.1 in La maggiore HWV 426" che avevo postato tempo fa proprio qui, più varia e vivace nell'eterogeneità delle sue parti, ma ugualmente ricca di fascino.

Buon ascolto!

Figli d'arte

T. E. Rosenthal: "J.S.Bach all'interno della sua famiglia"

Dopo il brano della volta scorsa tratto dal quel monumento bachiano che è "Il Clavicembalo ben temperato", oggi restiamo in famiglia. 
Quello che vi propongo è infatti un pezzo scritto da Carl Philipp Emanuel Bach (1714 - 1788), secondogenito del grande Johann Sebastian.

Sappiamo tutti che Bach ha avuto ben 20 figli - 7 dalla prima moglie Maria Barbara e 13 dalla seconda Anna Magdalena - parecchi dei quali morti al momento della nascita o ancora in tenera età come purtroppo accadeva un tempo. Alcuni tra coloro che sono sopravvissuti hanno proseguito sulla strada paterna dedicandosi alla musica: in particolare Johann Christian, Johann Christoph Friedrich, Wilhelm Friedemann, Johann Gottfried Bernhard e Carl Philipp Emanuel che - a questo proposito - è forse il più famoso.
Del resto, in un contesto culturale come quello della società tedesca del Settecento dove grande attenzione era dedicata all'educazione musicale a cominciare dalla famiglia, era naturale che i figli seguissero le orme dei padri. Erano destinati così a diventare organisti, clavicembalisti, compositori, insegnanti, o anche costruttori di strumenti proprio come se la musica fosse una sorta di artigianato da tramandare di generazione in generazione.

Ma nella vita privata che tipo di persona e soprattutto che genitore era Johann Sebastian Bach?
Le varie biografie ci parlano di un uomo laboriosissimo e concreto, padre attento e affettuoso, ma anche severo ed esigente. Non stento a crederlo e - chissà perchè! - me lo immagino come una sorta di Immanuel Kant della musica, metodico e puntuale tanto che i contemporanei, al suo passaggio, avrebbero potuto regolare gli orologi. 
Mi piace pensare tuttavia che con i figli, oltre al rigoroso insegnamento delle nozioni di armonia musicale, abbia condiviso anche il fuoco della propria passione, quella che - a vent'anni - lo aveva portato a percorrere a piedi 400 chilometri (!) da Arnstadt fino a Lubecca, per ascoltare Buxtehude e cogliere i segreti della sua eccellenza organistica.

Ma torniamo a Carl Philipp Emanuel che, dopo essere stato allievo del padre, divenne nel tempo clavicembalista, organista e compositore apprezzato dai contemporanei primo fra i quali Mozart.
Fra le sue molteplici creazioni - concerti, sonate, sinfonie e un numero considerevole di cantate sacre - ho scelto il "Rondò espressivo" dalla "Sonata in si minore H 245" perchè ci regala tratti di sorprendente modernità che lo collocano già oltre il periodo barocco.  
Ciò è sottolineato anche dalla particolare interpretazione al pianoforte che fa risplendere il riverbero di ogni singola nota, e non mi meraviglierei se la suggestione di questo brano fosse rimasta nel cuore a tanti musicisti cronologicamente più vicini a noi. 
Al di là del rigore dell'impianto armonico di stampo paterno, infatti, il compositore ci offre qui spunti melodici che anticipano da un lato l'equilibrio del Classicismo e dall'altro i colori e le emozioni del Romanticismo musicale.
Ne deriva una melodia incantevole ed essenziale, segnata all'inizio dalla pacatezza del tono minore e verso la fine gradatamente più accesa, ma sempre dolce e misuratissima: affascinanti note di un mirabile figlio d'arte.

Buon ascolto!

Leggere tra le righe

Jean Raoux (1677-1734): "Giovane donna che legge una lettera"

Brevissimo - solo un minuto e trentotto - il brano di oggi che chissà quanti di voi certo riconosceranno subito, magari per averlo anche suonato nei loro approcci alla musica di Bach.

Si tratta infatti del "Preludio in re minore n.6 BWV 851" dal I Libro del "Clavicembalo ben temperato", uno degli esercizi più tipici tratti da un'opera grandiosa, scritta dal compositore tedesco a scopo didattico.

Ne ho scelto, tra le tante, un'esecuzione veloce ma non velocissima. 
Essa ci dà modo infatti di apprezzare non solo il tema esposto dalla mano destra, ma anche il canto affidato alla sinistra che affiora e traspare qua e là come se - più che sul rigo musicale - lo si potesse leggere tra le righe, a somiglianza di ciò che accade nel linguaggio della parola scritta.

Leggere tra le righe - lo sappiamo bene - è scandagliare un testo indagando non tanto ciò che esso comunica in modo esplicito ed immediato, ma ciò che l'autore vi rivela talora senza neppure esserne consapevole. 
È andare al di là del puro significato letterale per scoprire dimensioni nascoste che possono trasparire dall'uso di alcuni termini o dalla loro frequenza e costituire la spia di uno stato d'animo o di una situazione. 
Oppure sta nel cogliere osservazioni magari fatte en passant, secondarie rispetto al messaggio principale e tuttavia rivelatrici di sfaccettature inedite della persona o del discorso. Piccoli dettagli tuttavia non trascurabili, che talora raccontano un'altra storia o semplicemente mostrano risvolti che, a tutta prima, possono sfuggire.
Leggere tra le righe è scoprire un non detto che affiora, a volte a insinuare un dubbio, come quando a voce si fa un'affermazione che i gesti in qualche modo contraddicono.
Ma altre volte il non detto può essere amore che palpita tra le parole e gioca timido a nascondino, simile a un raggio di sole che occhieggia tra gli alberi.

Piani e livelli di lettura diversi che vanno a fondersi, così come accade anche nella musica. 
Proprio a questo proposito, citare Bach è parlare di un mago nel creare architetture sovrapposte, nate certo da rigorosi calcoli matematici e da una straordinaria padronanza dell'armonia, ma anche dalla luminosissima creatività di un genio.
Senza arrivare al famoso "Canone inverso" dell' "Offerta musicale" dove - più che indurci a leggere tra le righe - il compositore ci presenta addirittura tre temi in uno (il primo che va da sinistra a destra, il secondo da destra a sinistra e infine entrambi sovrapposti), mi basta il Preludio di oggi.

Qui, dopo le prime due note introduttive in re minore, è possibile cogliere la melodia della mano sinistra. Essa non è sempre immediatamente evidente - e ciò dipende anche dalle varie esecuzioni - ma fa parte di quell'insieme di caratteri che tante composizioni musicali, e in particolare quelle bachiane, ci rivelano poco per volta, dopo ripetuti ascolti, aprendoci universi d'inesauribile splendore.
Scopriamo così che, sia pure con note scandite in un'alternanza di staccato e legato, essa ci restituisce un ritmo più tranquillo che smorza l'andamento acceso e un po' affannoso delle terzine della destra. 
Certo, la mano sinistra costituisce parte dell'impianto armonico di ogni brano, ma in Bach, pur dando sostegno al tema principale, ha spesso uno sviluppo autonomo del quale possiamo percepire il canto. Un canto sommesso in questo caso, quasi un sotterraneo rivolo d'acqua che appare e scompare, regalando al pezzo spessore e morbidezza, come uno spazio più pacato e pensoso che si apre sotto il movimento delle terzine.

E la pianista Kimiko Ishizaka, nella sua calibratissima interpretazione, ci consente di percepirne insieme ritmo e dolcezza, rigore e trasparenza, vivacità e malinconia fino al luminoso accordo finale, questa volta in re maggiore.

Buon ascolto!

 

Vertigini di bellezza

Non saprei dire bene - questa volta - se sia stata la musica a condurmi all'immagine o viceversa.
Certo, il fascino di un artista come Caspar David Friedrich (1774 - 1840), con la suggestione delle sue prospettive d'infinito su orizzonti brumosi e incerti, ha avuto il suo peso, e del resto ne avevo pubblicato un quadro solo qualche settimana fa.

Immagine richiama immagine ed è così che - sempre tra le opere del pittore tedesco - sono arrivata a quella di oggi, non meno famosa della precedente.

Si tratta del dipinto intitolato "Le bianche scogliere di Rugen", conservato presso il Museum Oskar Reinhart di Winterthur. 
La composizione mi attrae non solo per il fatto che su quelle scogliere mi sono affacciata proprio lo scorso anno, ma anche perchè quell' apertura al centro della rappresentazione che si spalanca sul mare, mi suggerisce una dimensione in cui ritrovare respiro e pienezza. 
In essa, infatti, la natura è protagonista rispetto alle figure umane che, non a caso, Friedrich - a somiglianza di altre sue creazioni - raffigura di spalle e che qui vediamo in tre posizioni diverse, ma sempre tese a scorgere qualcosa verso un vuoto che dà vertigine.

E non è nuovo l'artista neppure a certe prospettive sconfinate. 
Ricordiamo opere come "Il mare di ghiaccio" che, se volete, potete ritrovare qui, e poi - per citarne solo alcune tra le più celebri - "Viandante sul mare di nebbia" e "Monaco in riva al mare".  
Anche in tali rappresentazioni infatti, protagonisti sono spazi aperti di ampio respiro: il cielo, il mare, la nebbia, l'orizzonte, a volte più netti, altre più sfumati e indefiniti o colti talora in livide atmosfere di angosciante solitudine.

Più sereno invece questo dipinto, certo per le tinte chiare e il bianco di quelle splendide scogliere di gesso dai bordi aguzzi. 
Ma il segreto è anche nella pennellata talora più nitida e minuziosa - in certi angoli quasi una sorta di Divisionismo ante litteram - e altrove resa invece più indefinita da un impasto di colori che va a fondere, e confondere, il mare col cielo.

Al di là dei molteplici significati allegorici che sono stati attribuiti all'opera, ciò che mi colpisce - come scrivevo sopra - è la vasta apertura che campeggia al centro, un'immensità che attira in una vertigine di bellezza. Ed è quella piccola vela bianca più lontana, proprio in alto mare, a darci la misura del rapporto tra finito e infinito, portandoci via con sè in un arioso splendore, ma al tempo stesso nello sgomento di uno spazio sconfinato.

Suggestioni di un artista romantico come Friedrich cui mi piace associare un brano di Camille Saint-Saens (1835 - 1921), nonostante la cronologia ci conduca decisamente più avanti rispetto al pittore tedesco.
Quella che ho scelto è una composizione intitolata "La Muse et le Poète op.132", scritta inizialmente come trio per pianoforte, violino e violoncello, ma poi modificata dal musicista stesso che ha orchestrato la parte del pianoforte. 
Dopo una delicatissima introduzione, il violino esordisce con una melodia struggente, ora aperta alla gioia, ora soffusa di una malinconia sottolineata anche dalla profondità del violoncello. Una melodia che va poi facendosi più accesa ad inanellare un dialogo tra i due strumenti solisti e l'orchestra, quasi un idillio d'amore tra l'artista e la sua musa ispiratrice, prima lieve e poi sempre più intenso e ricco di passione.
E per quanto questo brano sia stato composto quasi un secolo dopo il dipinto di Friedrich, mi pare che le due opere si possano accostare sia per le suggestioni che le accomunano, sia per alcuni aspetti che in qualche modo s'incrociano. Se infatti da un lato Saint-Saens sembra guardare indietro regalandoci tratti ancora squisitamente romantici, dall'altro il pittore tedesco ci apre prospettive d'infinito che possono anticipare le inquietudini del primo Novecento.

Buon ascolto!
(La clip-audio riporta solo la prima parte della composizione. Qui potete trovare l'esecuzione integrale https://www.youtube.com/watch?v=pHLLskTqAqg )

Suonerie

L' argomento di oggi rischia di essere banale - lo so - ma come sempre sarà la musica a portarci oltre. 
Siete anche voi tra coloro che si sentono infastiditi dalle varie suonerie dei cellulari che talora squillano nei momenti e nei luoghi meno opportuni? 
Al cinema, a teatro, in chiesa, in una stanza di ospedale, durante una lezione o - peggio che mai - nel bel mezzo di un concerto???
E fossero almeno suonerie piacevoli!...
La cosa resterebbe comunque ingiustificabile, ma almeno l'orecchio - come si suol dire - avrebbe la sua parte.
Spesso invece si tratta di suoni sgarbati e se a volte - rare per la verità - ricalcano qualche brano di musica classica, lo fanno in modo stereotipato, restituendoci una melodia falsa e banalizzata. Insomma, da musica a musichetta...non so se mi spiego!

Certo, se vogliamo, la scelta non è molto ampia tra le proposte dei vari cellulari: io stessa, per salvarmi da rumori e versi inconsulti, ho optato per il minuetto, una suoneria dal sapore vagamente mozartiano che - nonostante annose e affannose ricerche sul web - non sono ancora riuscita a identificare con precisione. 
Ma ci sono anche quelle scaricabili! - mi direte. Lo so, ma una cosa per volta per favore, sono un po' lenta con la tecnologia.
In compenso, a mio marito che ha comprato uno smartphone mooolto più aggiornato del mio, ho imposto il vivacissimo terzo tempo del Secondo Concerto Brandeburghese - parliamo di Bach naturalmente - che era già tra le suonerie in dotazione. Così, ogni volta che lo chiamano, saltiamo per aria in qualunque angolo della casa ci troviamo. 
Però va bene cosi e del resto non c'è paragone. Ma volete mettere???...
Un conto è saltar per aria al richiamo di una cosa qualsiasi, altro è farlo a suon di tromba, oboe e flauto a becco come nell'esordio del pezzo bachiano!

Tuttavia, a proposito di cose qualsiasi...non è detto che lo siano proprio in tutti i casi. Recentemente, ho scoperto un particolare che molti di voi conosceranno già: è musica classica anche uno dei tormentoni più diffusi in fatto di suonerie.
Lo riconoscerete subito, inequivocabilmente, ascoltando il brano di Francisco Tarrega (1852 - 1909) che vi propongo oggi. Si tratta del "Gran Vals" per chitarra dove lo sentirete a soli dodici secondi dall'inizio.
E per gli addetti ai lavori, voilà, riporto anche le battute dello spartito!

 

 

Trovato?...Vi piace?...
Devo confessare che a me non dice molto neppure nella melodiosa morbidezza del pezzo in cui è nato, forse perchè sono ormai condizionata dalla quantità di volte in cui l'ho sentito da tanti e tanti cellulari. 
E perchè mai allora lo sto pubblicando???...
Perchè ora andremo oltre ed è esattamente qui che vi voglio portare.

Proprio in segno di protesta contro la malsana abitudine di lasciare il cellulare acceso nei momenti meno opportuni, qualcuno si è ribellato.
E' accaduto in varie occasioni che, di fronte all'improvviso esordire di una suoneria nel bel mezzo di un concerto di musica classica, il solista - invece di ignorare la cosa o, al contrario, di chiudere lì l'esibizione - si sia appropriato di quei suoni interpretandoli col proprio strumento e facendone una prova d'improvvisazione e di bravura. Una risposta sorprendente, ricca di fantasia ed eleganza, che "prende in contropiede" il colpevole in modo spiritoso e incisivo ad un tempo. 
A reagire così sono stati solisti di violino, di pianoforte, ma talora anche intere orchestre e ciò ha poi dato luogo a svariate e divertenti rielaborazioni della suoneria in questione.
Tra le altre, la più significativa mi sembra quella del pianista austriaco Christoph Berner, classe 1971, che proprio sulle sue note ha scritto una Fuga. Si tratta di un brano rigoroso, articolato e complesso, prima un po' bachiano e poi non più, che va veleggiando verso una totale libertà compositiva in cui Berner sbriglia la fantasia e si diverte - almeno così a me pare - coniugando il tema in mille modi e sviluppi diversi. 
Una fuga che mi intriga più ancora dell'originario valzer di Tarrega e che spero, nella sua vivacità, possa piacere anche a voi.

Buon ascolto!

Un violino per Ambra

(foto di Stefano Davanzo)

Una luminosissima melodia per ricordare l'amica blogger Ambra che da un anno ci ha lasciato, un pensiero pieno di gratitudine e la viva speranza di ritrovare - un giorno - il suo sorriso!

Niccolò Paganini (1782 - 1840) : "Adagio. Cantabile spianato" dal "Concerto per violino e orchestra n.3 in Mi maggiore".

Alba in stazione

Mattina presto in stazione.
Sono uscita di casa ch'era ancora buio e ora il primo barlume violetto dell'alba, all'orizzonte, annuncia una giornata nitida e tersa come poche.
Mi avvolgo stretta nella giacca, l'aria del mattino autunnale è già fredda. Nonostante ciò, amo da sempre questi momenti che mi vedono in viaggio e me ne restituiscono tutto il fascino e la bellezza attraverso tante piccole sensazioni. 
Ritrovo infatti la possibilità di covare i pensieri in solitudine o pregustare la gioia di un incontro, ma anche di indugiare guardandomi intorno e osservando ciò che, nella fretta di sempre, talora mi sfugge.

Aspetto il mio treno mentre, pian piano, fa giorno. Da un lato, bassa sull'orizzonte, una striscia di luce dai colori sempre più accesi prelude al sorgere del sole. Dall'altro, in un angolo ancora un po' scuro, la luna "pallida e senza raggio" - avrebbe detto il Manzoni - campeggia tra i fili della linea ferroviaria che le si stagliano intorno quasi ad inquadrarla. E mi pare un miracolo di bellezza che si affaccia sul nostro quotidiano, allargando il respiro e aprendolo a prospettive più ampie.
Il treno è quasi vuoto: fuori dal finestrino il paesaggio si fa sempre più nitido e il profilo scuro delle Prealpi lontane corre via veloce mentre - qua e là, nella mia pianura - stagna ancora una nebbiolina bassa sui campi. 
Ma presto si dirada e il panorama mi restituisce a sprazzi il cielo limpido che va specchiandosi nei canali mentre, all'orizzonte, finalmente sorge il sole.
Osservo il panorama in silenzio e - come spesso mi accade - lascio che la sua suggestione mi raggiunga svegliandomi dentro un sorriso che, a poco a poco, sale fino allo sguardo: sarà uno splendido autunno!

Ed è a questo punto che, come una sorta di colonna sonora, mi si apre in cuore il brano che oggi desidero condividere con voi.
Si tratta del terzo movimento, "Adagio", della "Sinfonia n.2 in mi minore op.27" di Sergej Rachmaninov (1873 - 1943): un pezzo che prende subito, lasciandoci, qua e là, la sensazione di averlo già sentito, quasi affiorasse dall'inconscio più ancora che dai tortuosi sentieri della memoria.

L'intera composizione è stata scritta da Rachmaninov dopo un periodo di inattività e di crisi a seguito delle critiche e delle feroci stroncature riservate dal pubblico alla sua Prima Sinfonia. Una musica che simboleggia quindi una rinascita, un passaggio dal buio alla luce, una vita che torna a scorrere, aprendosi come il respiro di chi si ritrova, finalmente, di fronte a grandi spazi e a nuove, luminose prospettive.
È certo l'ispirazione tardoromantica di Rachmaninov ad esprimersi in questo "Adagio", ricco - soprattutto alla fine - di grandiose aperture orchestrali d'intensa suggestione e immediato impatto emotivo che, talora, possono ricordare il "Concerto per pianoforte n.2 op.18".
Ma ne avvertiamo il fascino anche attraverso il delicatissimo canto del clarinetto che si snoda in un'aria non priva di qualche tratto malinconico, e tuttavia lontana dalla straniante solitudine di altre melodie del compositore russo. Quella che troviamo qui è infatti una malinconia intrisa di pacata, profonda dolcezza, come uno sguardo sulle cose che ci consente di coglierne più compiutamente lo spessore e l'incanto.
Una musica capace di dar voce ai pensieri, ai sogni, ai sentimenti inespressi, a quel silenzio assorto con cui contemplo il paesaggio dal treno e che queste note vanno a colmare d'inusitata pienezza.

Buon ascolto!

(La clip-audio riporta solo la prima parte dell'"Adagio". 
Trovate l'esecuzione integrale nel seguente link:
https://www.youtube.com/watch?v=QNRxHyZDU-Q )                                                       

Splendore di un "Notturno" per archi

C.D.Friedrich: "Un uomo e una donna davanti alla luna"

Dopo il vivacissimo e scintillante brano di Grieg della scorsa settimana, oggi torno a proporvi un pezzo decisamente romantico.
Lo so, le mie scelte sono un po' altalenanti: non rispettano infatti una precisa programmazione relativa ad autori, strumenti o tematiche e neppure un criterio puramente cronologico.

Amo invece seguire la passione del momento insieme a ciò che la musica mi suggerisce in rapporto alle emozioni offerte dal trascorrere del tempo, dal paesaggio, magari da un dipinto o dalle mille circostanze della quotidianità. 
Un ascolto dentro e fuori di me, animato dalla gioia di condividere con voi i brani nei quali ritrovo particolari radici, risonanze o che mi parlano con maggiore intensità.
E mi piace che, per chi passa di qui, ci sia anche un pizzico di sorpresa, come quando - una vita fa - compravo i dischi della serie "I Grandi Musicisti" dei Fratelli Fabbri Editori. Uscivano in edicola una volta alla settimana e non vedevo l'ora di portarmi a casa l'album di turno come un piccolo tesoro; ma non venivano pubblicati in ordine cronologico e ogni volta si rinnovava in me il gusto della sorpresa!

Bene. Allora la sorpresa di oggi è un autore nuovo per questo blog.
Si tratta del russo Aleksandr Porfir'evic Borodin (1833 - 1887), singolare figura di compositore perchè non ha dedicato la propria vita alla musica, ma alla ricerca nel settore della chimica e della medicina. Scienziato, dunque, prima ancora che musicista. Eppure, nonostante ciò, la profonda passione per il mondo delle note gli ha consentito di scrivere ugualmente opere per le quali, oggi, viene ricordato più ancora che per la fama ottenuta in campo scientifico.
Il brano che ho scelto è - lasciatemelo dire! - incantevole: una di quelle melodie che restano dentro e lavorano l'anima nei suoi anfratti più riposti.
Si tratta del terzo movimento, "Notturno", del "Quartetto per archi n.2 in Re maggiore", pezzo di struggente romanticismo, forse tra i più famosi del compositore insieme alle "Danze polovesiane". 
Vi ritroviamo per certi aspetti la malinconia e la profondità dell'anima russa ma, a mio modesto avviso, anche parecchi riferimenti alla musica colta dell'Ottocento europeo. Il clima del brano, nella sua atmosfera di intimità, può infatti ricordare vari altri pezzi per archi: dal "Larghetto" della "Serenata op.22" di Dvorak scritta solo qualche anno prima, all' "Andante cantabile" del "Quartetto n.1 op.11" di Tchaikovsky, per risalire al Beethoven dell' "Adagio, quasi un poco andante" del "Quartetto n.14 op.131". E, se non fosse un po' azzardato...aggiungerei anche Schubert!

Protagonisti di questo "Notturno" un incantevole, intensissimo violoncello cui spetta l'esposizione iniziale del tema, e il primo violino che lo riprende subito dopo. Si dipana così una melodia cantabile e dolcemente malinconica.
Segue uno sviluppo molto più teso e movimentato - appassionato e risoluto indica la partitura - che riprende il tema andandone a scoprire ogni possibilità espressiva per ritornare poi, gradatamente, alla delicatezza iniziale. 
Di assoluto splendore qui - a 4,54 dall'inizio - il gioco di rimandi tra il violoncello che riespone la melodia e il primo violino che la riecheggia a distanza di mezza battuta: un meraviglioso dialogo dai toni elegiaci che si accende di ulteriore bellezza quando, poco dopo, l'aria fiorisce più intensa sulla base del vibrato.
Si tratta, in realtà, della stessa frase musicale che, nell'arco del brano, va ripetendosi in continuazione. E tuttavia risuona sempre nuova, coniugata com'è dalla sensibilità del compositore in mille differenti sfumature che l'attraversano in una ricca tavolozza di colori dell'anima: ora più serena, poi malinconica, intima, nostalgica, ora più luminosa, poi più cupa e qua e là un po' smarrita.
Ne deriva un'atmosfera segnata spesso da una profonda e struggente dolcezza, altrove da un vago senso di sgomento, ma sempre da un'attitudine intensamente romantica e contemplativa.

Buon ascolto!

Una corsa all'aria aperta

Un brano concitato e vibrante quello di oggi! 
Una musica vivacissima che ho scoperto ripercorrendo le opere di un autore pubblicato qui nel luglio scorso e che desidero subito condividere con voi.

Si tratta di Edward Grieg (1843 - 1907) e del "Preludio" della "Holberg Suite per archi op.40", scritta nel 1884 e dedicata al drammaturgo Ludvig Holberg per la celebrazione dei duecento anni dalla sua nascita.
Come altri brani più famosi del compositore norvegese, anche questo è caratterizzato da notevole freschezza ed è ricco di una vivacità che ci consente di sbrigliare la fantasia. 
Possiamo infatti lasciarci catturare dal ritmo teso e fremente dei violini e delle viole, immaginando cavalli in corsa con le criniere al vento, in mezzo a una prateria o sulla riva del mare. Un'irrefrenabile e gioiosa galoppata all'aria aperta, un ritmo rapinoso che ci porta via con sè, leggero e movimentato nella sua struttura di terzine ascendenti, sulle quali s'impostano poi alcuni intervalli di quinta discendente.

Nel brano, Grieg ci presenta riferimenti e passaggi orchestrali che - in memoria di Holberg - ci riportano alla cultura musicale del Settecento, anche se il compositore li risostanzia del proprio spirito con un'impronta del tutto personale fatta di trascinante vivacità.
La struttura stessa della Suite, del resto - formata da Preludio, Allemenda, Gavotta, Aria e Rigaudon - rimanda a danze che si ritrovano spesso nelle opere in stile barocco, a cominciare da quelle bachiane. E lo conferma anche il sottotitolo della composizione dove si precisa: "in stile antico".
Risuona infatti talora in questa musica un'aura di solennità, alla quale tuttavia Grieg conferisce sempre tocchi originali di vivacissima freschezza. 
Sono effetti creati ora dall'andamento vibrante di viole e violini, ora dai pizzicati attraverso i quali il musicista sembra divertirsi giocando con le note.

Ma quello che si avverte sempre più chiaro e marcato è un impeto di fondo, non tempestoso e tragico come troviamo a volte in altri compositori, ma all'inizio leggero e poi sempre più teso a sprigionare una prorompente energia fino alla solare, luminosissima conclusione. 
Una corsa nel vento a briglia sciolta, quasi un richiamo al mondo della natura nel respiro dei suoi spazi aperti: un modo di celebrare la vita nella sua esuberanza e nello splendore delle sue manifestazioni.

Buon ascolto!

 

Stagioni interiori

Lago Verney (foto di Roberta Vacchiero)

Ci sono talora immagini che, con il loro splendore, i colori, ma soprattutto con la particolare atmosfera che sanno creare, colgono in pieno un clima, la fisionomia di una stagione, rispecchiando non solo squarci di paesaggio fuori di noi, ma anche panorami interiori.
Possono essere dipinti, disegni, fotografie, ma sempre capaci di rappresentare il nostro vissuto qui e ora, suggerendoci una miriade di sensazioni. E a volte capita che abbiano un impatto di tale suggestione da stabilire con noi misteriose corrispondenze, quasi iniziassero a parlarci.

È ciò che mi è accaduto quando, navigando nel sito web "Valle d'Aosta oltre le immagini, le emozioni", mi sono imbattuta nella foto che vedete in alto. 
La mia reazione è stata immediata come mi fossi trovata proprio lì, sulle rive del Lago Verney, vicino al colle del Piccolo San Bernardo, in un giorno di settembre verso il tramonto.
A catturarmi subito è stata la totale solitudine di quel paesaggio spoglio che la piccola costruzione in pietra chiara - unica in tanto spazio aperto - non fa che sottolineare. E con la solitudine mi ha raggiunto la percezione di un silenzio intatto, insieme alla dolcezza dei colori caldi e un po' bruciati del prato ormai autunnale, in contrasto con l'azzurro cupo del laghetto e quello chiarissimo del cielo. Contrasti non così netti come in piena estate, ma segnati da ombre che si allungano qua e là, accarezzando il paesaggio e lasciando intuire che il sole sta calando.

Mi è parso di specchiarmi in questo panorama, ritrovando nella sua solitudine e nella percezione del tempo che passa non l'apparente senso di vuoto, ma una rasserenante pace lontana da qualunque tristezza. 
E mi ha ricordato l'incanto dell'ultima passeggiata fatta in montagna non molti giorni fa, al tramonto, mentre le ombre scendevano piano sul paese già deserto e immerso nel silenzio. Una solitudine esteriore, ma segno di una vita che continua dentro, nelle case, nei cuori, nel segreto della terra.
Anche allora, ho avvertito le sensazioni che mi ha sempre comunicato l'atmosfera di settembre: la suggestione di un tempo che finisce stemperandosi nella dolcezza che prelude all'autunno, e insieme il presagio ancora indistinto di altra vita che verrà.
Sensazioni create dal fascino del paesaggio, certo, ma capaci di raggiungerci come un dono da covare poi nel chiuso nell'anima, lasciandoci pervadere dalla morbidezza infinita del mutare della stagione.

Così, a commento di quest' immagine, ho scelto per voi - e per me - un brano di Ludwig van Beethoven che amo da sempre, ma che non ascoltavo da parecchi anni, non so bene perchè. Talora c'è un segreto pudore che ci impedisce di concederci a quelle musiche che hanno segnato particolari periodi della nostra vita e che hanno il potere di farceli ripercorrere, restituendoci un mondo di sensazioni intatte. 
Ma le sue note, oggi, mi sono parse in serena armonia con l'atmosfera che la foto del mio piccolo lago tra i monti mi suggerisce. E allora eccolo.
Si tratta del secondo movimento, "Larghetto", del "Concerto in Re maggiore op.61 per violino e orchestra", uno dei capolavori della letteratura violinistica del primo Ottocento. 
Il brano, famosissimo, si snoda in un incantevole dialogo tra la pacata intensità dell'orchestra e la voce nitidissima del violino solista. Ne nasce così una dolce romanza che ci riempie di fascino fin dall'esordio, e ci accompagna con un incedere lento, totalmente privo di affanno, ma pervaso da un'aura contemplativa ricca d'ineffabile splendore.

Buon ascolto!

 

Pura energia

Organo della Chiesa di "Notre-Dame des Victoires" - Parigi

Nei giorni appena trascorsi in pausa-blog, mi ha fatto compagnia un brano che avevo in mente da tempo e col quale avevo già programmato di aprire - diciamo così - il mio nuovo anno di lavoro.

"Troppo bello!" pensavo, presa dall'ansia di condividerlo, mentre più e più volte ascoltavo le diverse interpretazioni indecisa nella scelta. 
E' infatti un pezzo entusiasmante, gioioso, leggero...insomma, pura energia! Uno di quei brani che vi consiglio di ascoltare a tutto volume, per gioia vostra - e dei vicini di casa! - con le vibrazioni dell'organo che vi attraversano il corpo, l'anima e i muri, facendovi sentire una cosa sola con la musica!

Si tratta di una pagina di Bach per me tra le più affascinanti: la "Sinfonia" iniziale della Cantata BWV 29 "Wir danken dir, Gott, Wir danken dir".
A prendermi a tutta prima è stato il testo: un inno di ringraziamento a Dio nel quale si ripone la propria speranza e dal quale s'invocano protezione, prosperità, benedizione e misericordia. 
Ma è stata poi la musica a catturarmi in pieno, nell'attitudine splendidamente gioiosa proprio della "Sinfonia" d'apertura il cui tema, vivacissimo, è la trascrizione per organo del Preludio della "Partita n.3 in Mi maggiore BWV 1006 per violino solo" composta da Bach undici anni prima.

Dicevo che ho faticato un po' a scegliere l'interpretazione che ascolterete qui.
Il fatto è che di tale Sinfonia esistono parecchie esecuzioni per organo solo, ma anche altre in cui è accompagnato dall'orchestra.
Dopo innumerevoli ascolti, tra le tante - ora velocissime, ora un po' più lente e maestose - ho preferito la versione per organo solo che sentirete perchè, a mio avviso, conferisce al brano particolare spessore sottolineandone insieme profondità e ritmo.
Mi pare sia proprio quest'ultimo - spesso affidato alla pedaliera, ma anche alla mano sinistra - a fare di Bach un contemporaneo: un compagno di viaggio che, strada facendo, si affianca a noi con vivacità, rigore e inesauribile inventiva, suggerendoci gioiosi angoli di visuale per farcene scoprire, passo dopo passo, lo splendore.
Un Bach sempre rigenerante che, nella concretezza della tonalità di Re Maggiore, non ci permette di sostare a ripiegarci su noi stessi ma che, nota dopo nota, fa scaturire proprio dalla nostra interiorità - qui sta il potere della musica! - sorgenti di sorprendente, luminosa energia. 

Un brano che mi piace dedicare a chi riprende il lavoro dopo la pausa estiva, a tutti coloro che - a cominciare dalla sottoscritta - sentono il bisogno di tornare alle proprie attività con maggiore grinta, così come agli studenti e agli insegnanti che inaugurano un nuovo anno scolastico. 
Ma soprattutto penso a quegli adolescenti ansiosi di conoscere, cercare, scoprire, esplorare, costruire, inventare, catturati da mille passioni tra le quali anche la musica, magari proprio organistica.
Tra questi, in particolare, mi permetto di citare il giovane liceale Federico. 
A lui, se mai un giorno passerà di qui, dedico il vivacissimo pezzo di oggi, e così pure alla sua mamma Marinella e alla nonna, compagni di piacevolissime chiacchierate mattutine in un delizioso angoletto di montagna.

Buon ascolto!

Buon Ferragosto!!!

Duccio di Buoninsegna: "Dormitio Virginis" - Siena - Museo dell'Opera del Duomo.

Con l'immagine della "Dormitio Virginis" di Duccio di Buoninsegna (1255 - 1318) e sulle note del "Regina Caeli" di Tomas Luis de Victoria (1548 - 1611), auguro a tutti voi buona Festa dell'Assunzione, buon ascolto e buone vacanze!

Anche questo blog si prende una piccola pausa.
A presto!!!
 
 

"Il bacio"

"Mettete via le guide e osservate tutto più a lungo. L'arte è amore, non un tour guidato." 

Mi piace quest'esortazione fatta dal critico d'arte Jonathan Jones sul quotidiano britannico "The Guardian" a proposito della valorizzazione del turismo lento, e riportata dal "Corriere della Sera" del 4 agosto scorso.

G. Reina: "Una triste novella"

Senza nulla togliere alla grande utilità delle conoscenze storico-artistiche che le guide - siano esse persone o libri - ci possono offrire per la comprensione di un'opera, mi pare tuttavia che l'affermazione sottolinei la primaria importanza della nostra nostra sensibilità e del nostro metterci in gioco reagendo davanti ad essa.

Se l'arte infatti è espressione di un'anima, dei suoi nodi e dei suoi sentimenti, se è descrizione, grido, sogno, stupore che si origina da un desiderio di comunicare il proprio particolare sguardo sul mondo, essa si realizza pienamente nell'incontro con chi ne fruisce. 
Oserei dire che essa è incontro, come ogni forma di cultura che non sia pura erudizione, ma sappia cambiarci interiormente, anche in modo impercettibile.

Davanti a un'opera d'arte possiamo restare sorpresi e ammirati, sconvolti o perplessi, talora anche indifferenti ma, quando ci raggiunge e ci parla, essa non solo ci consente di scoprire qualche aspetto dell'anima dell'autore, ma anche molto di noi stessi.
Forse il segreto della nostra capacità di reazione sta proprio nella necessità di osservare "più a lungo", come la frase di Jonathan Jones suggerisce. 
"L'arte è amore" - afferma il critico - ma, come l'amore, non sempre è colpo di fulmine. 
Talora va scoperta nei suoi risvolti nascosti e inaspettati, nelle risonanze che può lasciare in noi e che spesso vivono di vita propria, a volte scomparendo come fiumi sotterranei e poi riaffiorando a sorpresa.
Un incontro vivo quindi, che si prolunga nel tempo in un dialogo tra la sensibilità delle varie epoche e le diverse creazioni artistiche che si arricchiscono così di valori aggiunti e dimensioni nuove.

Per questo, oggi vi invito ad osservare un affascinante dipinto del pittore comasco Giuseppe Reina (1829 - 1905), intitolato "Una triste novella" e attualmente conservato in una collezione privata.
L'autore si colloca nel gruppo di quegli artisti attivi nel secondo Ottocento - tra i quali Vincenzo Vela e i fratelli Induno - che descrivono l'esperienza delle guerre risorgimentali attraverso temi domestici, intrisi di risvolti patetici e di romanticismo. 

F. Hayez: "Il bacio"

Anche quest'opera - datata 1862 - si situa in tale contesto: ambiente semplice, dimesso, tuttavia non privo di uno scorcio di natura morta in cui la presenza del libro verde e del drappo rosso accanto al davanzale chiaro può ricordare patriotticamente il tricolore, mentre il titolo fa pensare a una fanciulla - o forse una moglie - che abbia perso in guerra l'uomo che ama.
  

Ma al di là di queste notazioni, è su altri aspetti che mi vorrei soffermare.

Se si osserva la rappresentazione nei particolari, si riconosce facilmente che sul foglio che la donna ha in mano è riprodotto il famoso dipinto di Francesco Hayez "Il bacio". 

G. Induno: "Triste presentimento" (particolare)

Si tratta di un'interessante citazione pittorica, probabilmente omaggio di Giuseppe Reina al maestro di cui era stato allievo frequentando a Milano l'Accademia di Brera.

Non è la prima volta - tra l'altro - che ricorrono citazioni simili: si potrebbe ricordare anche "Triste presentimento" di Gerolamo Induno. Ma mentre qui il dipinto di Hayez - come vedete a lato - è semplicemente appeso alla parete, nel quadro di Reina diventa in qualche modo protagonista insieme alla giovane donna.

E' il suo sguardo infatti - che pure cogliamo solo in parte - a stabilire una comunicazione con l'opera di Hayez: un'attenzione profonda e nostalgica, malinconica e sognante, come se vi trasfondesse la piena dei propri sogni e sentimenti, o solo davanti ad essa riuscisse a effonderli in una sorta di magica empatia.
Un'effusione discretissima e tutta interiore, nella calma di una stanza in leggera penombra, immersa in un silenzio che avvertiamo attraverso le tinte smorzate delle pareti e della finestra, la semplicità degli oggetti e il chiaro dell'ampia gonna della donna sotto il bustino nero. 
Luci e ombre soffuse e pacate come il dialogo che intreccia con i due innamorati de "Il bacio". Possiamo intuire in lei un coinvolgimento fatto di muta sofferenza, commozione, rimpianto, ricordo, nostalgia che il dipinto di Hayez con la sua intensa passione va a nutrire, e dal quale la giovane donna si lascia raggiungere in una misteriosa corrispondenza d'amore.

Così, mi piace associare a quest' immagine un brano di Giovanni Allevi intitolato proprio "Il bacio". 
Tratta dal cd "Joy" uscito nel 2006, è una composizione che, come parecchie altre del musicista ascolano - e ricordo solo a mo' di esempio "Room 108"  o "La notte prima" - si dipana tra delicatezza e passione. Una passione tuttavia che, rispetto ad altri pezzi in cui esplode più intensa e prorompente, qui si snoda su toni lievi e pacati, mai disgiunti - anche nei passaggi più forti - da una grande dolcezza.
Un andantino rubato giocato tra gli estremi dei pianissimo e fortissimo, ma sempre percorso da un'atmosfera d'intimità che lo splendore dell'esecuzione sottolinea in ogni sua sfumatura, facendo risaltare la luminosità del pianoforte soprattutto quando il tema viene ripreso su di un'ottava più alta.
Un composizione dalla semplicità solo apparente alla quale i frequenti cambi di tonalità, le alterazioni e alcune sapienti dissonanze conferiscono profondità e delicatezza insieme a un fascino da scoprire pian piano. 
Un brano lieve come una carezza dal quale lasciarsi prendere e ammaliare.

Buon ascolto!